Творчество стихий

И шторм, и ветер – все по духу, но сила мне не по плечам

И кто-то дикий, темноликий ко мне приходит по ночам.

Придет мурашками по коже и холодом по волосам…

Желаю я его, но все же ему я душу не отдам.

Толкает сильная природа в его диковинную мглу.

Как только взглядом застреваю, его прогнать я не могу.

И тянет долу грех великий, и тяжесть мне не по нутру.

Я жажду зреть его у края, и дикость тянется к нему…

Я не хочу теперь на сушу, прекрасно я живу в воде.

О скалы шумные удары мне слаще тлена одеяла…

Но волю, силу подбирая, бреду в ночи опять к нему.

Он упирается в меня своими острыми когтями.

И нету сил терпеть – весь страх и трепет

– все в одном мгновении

Встречая дрожью, пробуждение опять в плену

твоих страстей.

Сражение, дикостью оскала меня и манит, и страшит.

И рвется в душу мгла немая, меня роняя в жуть и стыд.

Ты для меня магнит и бремя, ты для меня все зло и смрад.

Тебя я чую всюду, зная, что только здесь стою у края,

И только тут опять живая, и только тут всегда иная…

И только здесь могу понять, в каком аду себя искать…

«Друзьям»

В костер! Гореть и не сгорать!

Быть пламенем объятой

И чувствовать тепло – не тлен,

От всех объятий жарких

Так называемых друзей.

И всех в музей!

Все их открытки, к черту, с полки!

Все их кивки, улыбки…

И весь их шепот за спиной —

Пинком из моего пространства!

Почистить было бы давно пора

От сора, мусора, всего того,

Что понято не так и исковеркано, извращено.

Мое окно теперь с решеткой —

Нет веры вам, мои друзья!

Да и друзей, как оказалось, тоже.

Вы за глаза так рады нас топтать…

В глазах я вижу взоры, полные стремления

Пусть даже на мгновение стать похожими на нас.

А я все не могу понять,

Мне скучно ли от вас иль тошно?

До семи небес

Растревоженная… завороженная…

Возвращенная в пантеон свой:

Дурга… отражается моей праматерью…

Шива синешеий, мой отец названный,

Ганеша – друг мой, брат старшой, заботливый,

Шакти – иногда ей быть приходиться…

Лакшми – никогда мне не показывалась…

Кали – всегда в гости напрашивалась…

Вот стою на Курукшетре заброшенной,

И Пандавы лежат в крови Кауравов умытые.

Сколько крови пролилось на земли эти священные,

Сколько еще сердец ей умоются…

А пока славить буду город Слона белокаменный.