Стихотворения

«Я не скрывал своих пороков…»

Я не скрывал своих пороков,

И заблуждений не скрывал,

И на земле я жил не Богом,

А человеком проживал.

И в этом нет моей заслуги,

Моей беды, моей вины.

Я просто знал: земные вьюги

Когда-то миновать должны.

И жизнь, отмеренная скупо,

Истает в бренности земной.

Я просто знал, что очень глупо

Лгать перед Вечностью самой.

Душа

Хрипя на вдохе,

Мечтой сакральной

Душа дышала

Трансцедентально.

Вовсю расхристанна,

И виновата,

Она дышала

Почти без мата.

Когда б ей веры

С зерно горчичное,

Она б дышала

Ещё приличнее.

«Твою любовь искал я много лет…»

Твою любовь искал я много лет,

И как-то так моя сошла на нет.

И вот когда в любви и смысла нет,

Твоей любви меня настиг ответ.

И что мне делать с этою тоской?

заложник

Тела алчного заложник,

Я и плотник, и сапожник,

И сантехник, и портной.

Я во всем мастеровой.

Спросу жизни потакая,

День в заботе провождаю.

Коли надо я шофер,

Сварщик, столяр и монтер,

Штукатур, маляр и прочее,

И вообще разнорабочий.

И, когда приходит ночь

Я про все забыть не прочь.

Оттого светло и сладко

В ночь впадаю без оглядки,

И ее боготворю,

Припадаю как к ручью,

Как к любимой припадаю,

Мыслю, чувствую, мечтаю.

И над пропастью парю,

Чувства новые творю,

И каким умею слогом

Ночью я общаюсь с Богом,

И тогда – сомненья нет-

Я и Мистик, и Поэт.

Безмолвие

Безмолвие сознания —

Ты океан без дна,

В пространстве подсознания

До страха глубина.

Но, грань переступая,

Когда и страха нет,

Неспешно открываю

Свой первозданный свет.

будет жизнь прекрасна

Всяк думает, что он велик.

И что там столп Адмиралтейский?!

Всяк мнит себе, что он достиг,

Пределов башни той: библейской.

Да не упасть бы, господа!

А мне всё мнится: прах всё это.

И жизнь отхлынет, как всегда,

И кончится судьба поэта.

И много новых набежит,

Чтобы писать о чём попало,

А у меня душа болит,

Что был я добрым очень мало.

И заскорузлая душа,

Шипит на жизнь, как змий поганый.

Порою всё вокруг круша,

Опять наносит ближним раны.

Но только мой внучок, спеша,

Кричит, едва завидев: «Деда!»,

И раскрывается душа,

Цветком бушующего лета.