За сколько проданы печали?!

За сколько проданы печали?!

Алексей Васильевич Покотилов

Мудрейшие говорят: когда вы печалитесь, снова вглядитесь в свое сердце, и вы увидите, что воистину вы плачете о том, что было вашей отрадой. Так и с поэзией: она, печалуясь и скорбя часто передает нам то, что достойно радости и что эту самую радость приносило Творцу. Наверное в этом состоит суть новой книги стихов талантливого автора Алексея Покотилова с удивительно ироничным названием «За сколько проданы печали?!»

«Возможно ли рассказать о стихах, в которых живёт поэзия?» – спрашивает автор.

Алексей Покотилов

За сколько проданы печали?!

«Я порой холодею от мысли…»

Я порой холодею от мысли,

Чтобы жить без тебя довелось.

Ты себя в мои жертвы зачислив,

Свою жизнь на мою, как на ось

Прибулавила,

пригубила,

Приголубила,

как прижгла.

И теперь центробежная сила

Не расклеит наши тела,

Наши души и наши губы,

Повторяющие: «Будь всегда!»

В этом мире простом и грубом

Мы свои создаем города —

В них мы зодчие,

в них мы жители,

В них наш голос

и звук шагов,

Но они как мираж обители

В переулках больших городов.

Потому центробежатся мысли,

Покидая Земную ось…

Жаль, что жизнь в осязаемом смысле,

Только то,

что прожить довелось!

«Ворчит тромбон и плачут скрипки…»

Ворчит тромбон и плачут скрипки,

Струиться кровь из тонких вен.

Снег на окне угрюмо липкий —

Апрельских просит перемен.

Но перемены не торопят

Ни солнце, ни ночной туман.

Секунды тонут в серых хлопьях,

На полке замер таракан;

В подъезде чьё-то бормотанье,

Да за окном писк воробья…

Пытаюсь разомкнуть гортань я,

Расклеив

белых

губ края,

Но март безжалостно недвижен,

И я – не я,

но только слух.

Тромбон всё дальше, скрипки ближе…

Глоток, как вздох, протяжен, сух.

Кто это, пола не касаясь,

Ко мне приблизился, завис? —

…Мы полетели…

тень косая,

Уже моя,

метнулась вниз…

«За прилежание души…»

За прилежание души

К нам вдохновение нисходит,

И в тёмной вяжущей тиши

Звук прорастает, звук шуршит —

Листом белея на восходе.

На что разменяны года?!

За сколько проданы печали?!

Нам всё казалось —

мы в начале,

Мы не застрянем навсегда!

За прилежание сердец

К нам озарение слетает,

И – дрозд в мозгу,

в груди – скворец.