Понемногу о многом. Мозаика моей жизни

Вдохновение

Что такое вдохновенье?

И когда приходит оно?

Это такое явленье,

Когда поэты сотни строк,

Все за короткое время

Пишут, время для них – ничто,

Ведь они – особое племя,

Что обходится без него.

Мое вдохновенье – это,

Когда писать станет легко

И мановением ветра

Куплетов наделаю впрок.

Часто пишу я на парах,

Также творю я и ночью,

Ну, вот такой уж я парень,

Наверно, талантлив очень.

И в строчках пророчу я вам

Будущее грядущее,

Годы жизни, словно роман,

Предыдущие, текущие,

Тот роман, что пишешь ты сам,

Тот, что исправить, возможно.

Его ты уже по слогам

Сам написал и сам прожил.

Строки поэта, как стрелы,

Летящие вам в сознанье,

Что заставляют вас верить,

Что все не так уж печально,

Или что вся жизнь ужасна,

Что не достигнуть вам счастья,

Тогда огонь в вас угаснет,

Стих дробит сердце на части.

Когда придет муза к поэту,

Он будет способен на то,

Что станет сердце согретым,

Тогда сможешь ты всё!

***

Вот стихотворение, описывающее отношение родных к моему творчеству.

Действительно, никто никогда не верил, что мое увлечение когда-либо принесет мне материальную пользу. Что ж, поживем – увидим. По крайней мере, я не могу предать свою мечту.

Беспросветный глупец

Мне говорили семья, друзья,

Что я беспросветный глупец,

И что время свое трачу зря —

Не даст пользы мой интерес:

«На стихи не построишь ты дом,

Не купишь себе машину,

И будешь ты всю жизнь бедняком,

Коль страсть к стихам не остынет».

Им говорил всегда я в ответ:

«Без стихов сойду я с ума,

Пусть не будет у меня монет,

Но будет богатой душа.

Я верю, талант мне поможет

Добиться заветной мечты,

Пробиться чрез преграды сможет,

Что встретятся мне на пути!»

***

У каждого есть какое-то любимое дело: кто-то увлекается спортом, кому-то нравится его работа, а кто-то просто любит посмотреть дома телевизор, держа в руке кружку пива.

Догадайтесь, какое дело я люблю больше всего.

Любимое дело

Мне нечего делать – мне скучно,

Вокруг очень жарко – мне душно,

Голоден – мне чудится ужин,

Но мне не уйти, чтоб покушать.

Песни в радио не радуют,

Скорее насилуют уши,

И чтобы порадовать душу,

Стал рифму за рифмой складывать.

Взгляд мой уткнулся в одну точку —

На пока еще чистый листок,

Где быстро появились строчки,

В которых моих мыслей поток.