Игра в слова. Русская и английская поэзия

И пьесу он пишет,

Кто хочет, услышит,

Концовку нельзя изменить.

И быть ли поэтом

И убийцей при этом,

Иль не быть, не быть, не быть…

Коль жизнь – это сцена,

Любовь и измену —

Играть, играть, играть…

Не дрогнув ни разу,

Не шпагу, а фразу

Вонзать, вонзать, вонзать…

Убавили света,

И жизни поэта

Осталось едва-едва…

Любовь и Искусство,

И Разум, и Чувство —

Слова, слова, слова…

    Октябрь 2006

Стихотворная вариация на темы романа Меира Шалева «В доме своем в пустыне…»

По тропке белой, залитой солнцем,

В полуденной духоте

Проходит мальчик, шаги считая,

В полуночной темноте.

И помнят пальцы чужие лица,

Что случай во тьме нашел.

– Вот я пришел, учительница,

Вот я уже пришел.

Бродил по жизни, учил все роли,

Но Гамлета не сыграл.

Искатель истин, был первым в школе,

Но в споре последним стал.

Пустился за море, жил, как правильно,

И сам себе стал смешон.

– Вот я пришел, открой мне тайну!

– Ты слишком рано пришел.

Страстей, печалей, надежд и боли

Стерся наружный слой.

Лишь гладкий камень носил с собою,

Что бьется в груди чужой.

И память льется, как свет сквозь ставни,

Как дождь над пустынной душой.

– Вот я пришел, любимая, здравствуй!

– Ты слишком поздно пришел.

Чем больше видел, тем меньше понял,

Но так и не смог забыть.

И шепчут пальцы, кричат ладони

О том, как больно любить.

Спаливши прошлое, в полночной копоти,

В свой дом наконец взошел.

– Вот я пришел, прими меня, Господи!

Вовремя я пришел?

    Декабрь 2006

Фонтан метафор

Льются речи, льются вина,

У костра поэт поёт.

Капельмейстер пододвинет

И по капельке нальёт.

Сотворимы, растворимы,

Не хотим мы гнать тоску,

Не текут литые рифмы

Под лежачую строку.

Льются речи днем и ночью,

Затопляя все вокруг.

Пьет пиит, эпитет точит

Камень точных всех наук.

Причастись деепричастий,

Слово всласть не славословь,

Кто обжегся раз на страсти,

Тот подует на любовь.

Льются речи, и трюизмы

Я напрасно полощу,

Коль роман прошедшей жизни

Писан вилкой по борщу.

Изливая другу душу,

Как из душа, обольешь,

Дважды в жизнь одну и ту же,

Как ни тужься, не войдешь.

Льются речи, тают свечи,

И скрипит, скрипит перо,

И читатель обеспечит

Слез уж целое ведро.

Для шедевра все готово,

Лишь осталось написать…

Льются речи бестолково.