90 дней (p.2). просто дневник

Ну, вообщем и целом, через два с половиной часа последнее полено улетело в проём дверей и улеглось на груду себе подобных, помещённых туда таким же способом. А? Каково? Всё – таки убрала я их, убрала, и теперь полуживая заползла на свой второй этаж. Да, есть ещё женщины. И после этой физзарядки я и написала то послание, где всячески сомневалась по поводу своего отношения к цеху писателей или графоманов, чего, честно говоря, мне бы хотелось как – то выяснить. А то буду тут долбить по клавишам, а потом окажется, что это только бред.

А по поводу Семёновки, куда мы переместились за 2 дня, могу ещё кое – что поведать. Как оказалось потом, что мы то с сокурсницей, выискивая её, обколесили полсвета на всех видах транспорта, кроме самолёта и межпланетного звездолёта, конечно. А оказалось, что она находилась в 7 км от Добрых ос, если напрямую, что тоже сыграло определённую роль в нашем пребывании в ней, но это другая история, до завтра.

101 день

Вчера образовался пустой день, я это подозревала, что после столь откровенного писания будет перерыв.

Но я не сидела, сложив руки, работала на другом компьютере, и когда – нибудь я предоставлю Вам мои, так сказать творения. А пока, вот то, что есть здесь, так как там работа ещё не завершена.

И сегодня я продолжу повесть о деревне Семёновка, и нашем в ней пребывании. Ну, Вы помните, наверно, что я и моя сокурсница посланы были, как и все тогдашние студенты на борьбу за урожай 1980 года.

Жили мы, как Вы уже знаете на веранде у хозяйки, которая к нам не приставала, за это ей большое спасибо.

Спали на раскладушках, чай по вечерам варили кипятильником, и всё у нас было вери гуд. Работали мы, не покладая рук и всего остального тела, так как мы так были воспитаны. И нас в недоумение приводило то, что мы приехали помогать местным колхозникам, а их на полях мы не наблюдали совсем. Только изредка забредёт какой бедолага, да и то, видно, перепутав траекторию движения, идя в магазин за очередной порцией горючего.

Кроме того, по вечерам в этой деревне были слышны хлопки. На мой вопрос местному аборигену, что это. Он так незатейливо пробубнил, мол, стреляли. Как стреляли? Кто?

– Так, у нас тут каждый день стреляют, – и мы, действительно, вскоре привыкли к сим необычным звукам. А абориген сей оказался тем самым водителем, который так лихо прокатил нас, когда мы приезжали в первый раз сюда. Но нет, не с молоковоза, а с козелка председателя сельсовета. Считай, почти родня.