Стихотворения и поэмы

Годы темны…

И время в гнилом тряпье

Обходит с кружкой дома,

И город под пресс-папье

От страха сходит с ума.

4

…Не в тело напев одет –

В бубенчики, в день-деньской:

Проулки бегут к воде,

Мальчишеских чувств раскол.

В деревьях дрожит восторг –

Безудержно широко

Разбросаны сроки строк

Апреля сквозной рукой.

Как в детстве руки раскинь,

И время раздвинь плечом,

И пасти псам городским

Замкни напева ключом.

По лестнице слёзной слез,

Преступный город щадя,

Угас в густоте небес

И вспыхнул на площадях.

И меж поминальных огней

Есть в небе ему свеча,

Но если потянется к ней,

Почуяв ветер в плечах,

Но если сухим листом

Взлетит на пути крутом, –

Сожжён смоляным стыдом,

Внезапно падёт Содом…

    1977

Пригород

Домов полупогасших безразличье

И пористая пустота ржаная.

И, как охотник в ожиданье дичи –

Вослед прохожим ночь напряжена.

Пустырь у сердца пригорода.

Ветвями впившись в дремлющий апрель,

К нему взывают нищие деревья:

Очнись, опомнись, почками прозрей!

И небо, сбросив сумрачную ветошь,

На землю сходит, тёплое, и вот –

На просветлённом перекрёстке встретишь:

В лицо посмотрит и слегка кивнёт…

    1977

Полнолуние

Пустая площадь, полная луна,

И особняк под снегом двухэтажный –

Как холм среди бесплодной белой пашни.

И, пятерню подняв, лежит война

Минувшая. Она заметена

Забывчивостью зимней.

Что в кольцах звёзд, громоздка и черна,

Её рука дрожит на небе плоском…

…Томившейся под храмом вавилонским,

Под зданьем без проёма и окна, –

Легко земле: легчают времена

И белый особняк почти не давит

На сердце. Шевелящиеся дали –

Предсердия земли. А ты – душа,

Тебя на страже поместил Всевышний

Меж войнами. Замедли зимний шаг

Меж пепельной – и огненной, чуть слышной…

    1977

Улица

Чем больше взглядов на неё бросают –

С небес, из окон, из неё самой –

Тем безнадежнее поёт, босая,

С распущенными косами, с сумой.

Тем больше душ – недавно отлетевших,

Снимая с глаз большие пятаки,

Бросают ей. Их снова песня тешит,

Шарманка лета, тленью вопреки.

Здесь к осени, в венце стальных колосьев,

Обрёл Сократ последний свой приют…

Ты слышишь, неприкаянный философ,

Как двери в Никуда легко поют?..