Летописец. Предтеча

* * *

Кокетливость – второе естество!

Уходишь в миф, спустившись с пьедестала…

Ты – женщина, ты – Божество.

Ты рождена, а мы – сотворены

Случайной и нелепой властью

Из льда и непомерной страсти

И все служить тебе должны…

Ты – женщина, ты – Божество.

И будет время вспять, коль ты захочешь…

Или совсем не будет ничего.

    21 декабря 1993 г.

* * *

Водой и синевою

Умоюсь из ручья.

Мне больно быть с тобою,

Мне больно без тебя.

Я знак подам рукою

И улыбнусь во сне…

Божественно-спокойна —

Я так молюсь тебе.

    Январь 1994 г.

* * *

На вид изящна и порочна,

На вкус —

попробовать не даст;

Даст захлебнуться не нарочно

В лесных озерах милых глаз.

    11 января 1994 г.

* * *

Чувство не было простым и сильным,

Как глаза, поднимающиеся к небу;

Оно заставляло чувствовать

Каждое движение любимой,

Оно отвечало на каждое слово.

Оно было ранимо, как ребенок,

Оно было свежо, как утро,

Оно пахло лесной хвоей

И вереском…

P.

S. Тысяча нежных слов – ничто перед лаской рук; тысяча ночей ласки – ничто перед признанием в любви шепотом посреди огромного города…

    11 января 1994 г.

* * *

Нехотя струится время —

Никуда ты не уйдешь;

Ты останешься со всеми

(Это – правда, это – ложь).

Я загадывать не стану,

Я устал смотреть назад.

Залатаю эту рану

И уйду, уйду в закат.

Я умру потом от боли.

(От тоски не оживешь!..)

Нехотя струится время —

Никуда ты не уйдешь.

    29 января 1994 г.

* * *

Ты сегодня грустна, ты сама не своя;

Даже плачешь, рукой закрываясь.

Но слезами твоими умоюсь и я,

Засыпая и просыпаясь…

Словно дождь, день и ночь,

Льются слезы из глаз – и

Я целую их нежно губами.

Я готов умереть за тебя – хоть сейчас!..

Что случилось, любимая, с нами?!

Ты сегодня грустна, ты сама не своя,

Я лечу тебя тихо словами —

Только что-то не сила сегодня моя.

Что случилось, любимая, с нами?

    3 февраля 1994 г.

* * *

Ты все чаще молчишь устало,

Удрученно потупив очи.

Белокурою головою

Среди бархатно-черной ночи

Наклонившись к моим ладоням,

Шепчешь что-то и засыпаешь…

Неужели исчезнет лето,

Не зачавшись в безумном мае – и

Море света и море ветра

Под сугробами замерзает.

Ты все чаще молчишь устало,

В платье бархатном сны встречая.

Как для счастья нам надо мало

И как малого не хватает!..

    4 февраля 1994 г.