Эхо моей судьбы

С рождения несовместима ложь

С моею группой крови голубою,

А мирный день на год войны похож,

Где снова бой веду сама с собою…

Из-за тумана показался крест,

Взошедшим солнцем жарко позлащённый,

Благословенный, словно Божий перст,

Создавший эти видимые склоны

И облаков блуждающих стада

Над поймою речною в блеске дивном,

Любовь, что не прервётся никогда,

И вод святых живительные ливни…

А звон всё нарастает, шум берёз

Ему аккомпанирует приветно, —

Предтече шумных августовских гроз —

Дню Ильину.

Подкрался лета душного конец,

Моя земля вздохнула с облегченьем,

Плодоносящий на чело венец

Вновь водрузив. В своём круговращенье

Она весь цикл пройдёт ещё не раз

От бурных вёсен до осенних жалоб,

Расцвечивая красочный рассказ

Об этих вехах всем, чего желала б,

И всем, чего ждала в своей глуби

Невидимо и недоступно глазу,

Чтоб, разгулявшись, в гневе погубить

Род человечий. Нет, не вдруг, не сразу,

Но постепенно приближая час,

Когда мы, зажиревшие от лени,

Не слышащие больше Божий глас,

Презреем жизнь во славу поколений.

:::

Как колесница под рукой пророка,

Гремят громы, раскатывая ширь,

Кричит на липе мокрая сорока,

Благовестит на горке монастырь.

На Войнинге купальни опустели,

Качает дождь кувшинки в рукавах,

Малиновки – лесные менестрели

Чирикают в ракитовых кустах.

Откуда грусть на праздник дождевая?

Лисички разбежались из-под ног…

Великий день от края и до края

Наполнил смыслом видимый чертог.

Олень рога купает, на осоке

Застыли стайки резвые стрекоз,

Густеет вечер синий на востоке,

Готовясь к ночи, зреет время гроз.

За сполохами сполох, – вот веселье,

Чего грустить, печалиться, когда

Илья пророк справляет новоселье,

Кропит простор небесная вода!

Но я грущу, и мысли вновь печальны,

В моей судьбе от недочётов ночь.

Пусть вспомнят обо мне в пределах дальних…

Но только я смогу себе помочь.

:::

Чего желать? Мне нечего желать.

Всё совершилось, всё идёт к итогу.

Лишь от земли мне глаз не оторвать —

Творения, что так любезно Богу.

От горечи мне трудно отойти, —

За что пытают люди плоть земную

И что оставят ей в конце пути,

И отчего их это не волнует?!

Вокруг краса, щемящая до слёз,

А все несут ей лишь свои отходы

И в неумолчном шёпоте берёз

Вершат свои бессмысленные годы.

И каждый день нас приближает всех

К ответу, что до боли неизбежен.