Серебро на изумрудах

Капризы погоды

Вчера была весна, а нынче пчел

Слепяще-белых рой кружит, кусая.

Весна – она капризная такая:

То ясен день, то дождь, то снег пошел.

Весна

Это мой город, и нынче в нем бродит весна,

Мутных витрин омывая усталые очи

Первым дождем. И все ближе беспечные ночи,

Те, под покровом которых совсем не до сна.

Все еще серо, но повода плакаться нет.

Видишь, на ветках меж капель набухшие почки.

Скоро они оживут, обнажая листочки.

Ну а иные, сначала распустятся в цвет,

И аромат, разойдясь, опоит допьяна…

Предвосхищая грядущие дивные ночи,

Мутных витрин омывая усталые очи

Первым дождем, в моем городе бродит весна…

Весенний снег

Сегодня с утра неожиданно снег закружил,

И зимние пчелки порхали над садом в цвету.

Карнизы ревели навзрыд. И их слез перестук

(Не знаю зачем, от чего?), но, однако, был мил.

Казалось, ведь плачут, страдают – сочувствуй.

Ан, нет.

Предчувствие солнца и временность снега —

в них соль.

И я, в ожидании чуда, не чувствую боль.

Тем паче – чужую. Ну что мне дерев этих цвет?

Зачем, опьянившись моментом, обжечься в мороз?

Весна, как любовь.

В ней обманы все чаще в чести.

Уж лучше и вовсе тогда не любить, не цвести,

Чем гибнуть под снегом

под стук чьих-то искренних слез.

Шло счастье по грани тонкой…

Шло счастье по грани тонкой,

И я наслаждалась моментом,

Ворвавшимся в день спонтанно —

Меня обнимало солнце,

Вода кружевною лентой

Вздымалась над чашей фонтана;

Каштаны качали свечи

В ветвей резном абажуре;

Тюльпаны траве на плечи

Клонили свои фигуры;

И ветер в листве резвился

В порыве сиюсекундном…

И мир мне казался юным,

Так, словно сейчас родился…

В бело-зеленом

В бело-зеленом бродит день в разливе трав,

Качает колос в колыбели на ветру.

И если в этот день, случится так, умру,

То не замечу, и ладони распластав,

(Точнее то, чем заменяет их душа)

Шагну навстречу дню в желаньи слиться с ним

И стать частицею его.

В глазах чужих, пожалуй, будет этот шаг.

Что в нем такого, в этом дне, чтоб умирать?

Я просто счастлива. Без всяческих преград.

Мотылек

Легким взмахом крыла,

оживленный дыханием лета,

Оторвавшись от веток,

вспорхнул над листами цветок.

– Как такое возможно?

Виновен, наверное, ветер?

– Нет. Тут ветер безвинен.

Оживший цветок – мотылек.