Счастье в мгновении. Часть 2

Пришло ответное сообщение: «Твои строки дарят мне чувство наслаждения… Милана Фьючерс, я все думаю о Вас и не могу сомкнуть своих глаз. Мой кислород – это твои губы…»

Читая сообщение голосом Джексона, представляя его, я расползаюсь в улыбке.

«Что же ты делаешь со мной, Джексон?.. Мне нельзя тебя любить», – шепчу я про себя я.

Нужно ответить ему.

Я строчу: «Может, наша любовь давно погасла? И у нашей любви больше нет шансов?»

Джексон спустя через несколько минут присылает: «Лишь только с тобой, я чувствую себя собой.

«Поэты».

У нас неплохо получается что-то сочинять вместе. А сочиняя, каждый из нас думает друг о друге.

Я перебираю пальцами по клавиатуре и отправляю: «Между нами тысячи дорог, которые нужно пройти. И я не знаю, сможем ли мы?»

Джексон пишет обратный ответ: «Наша дорога вымощена звёздами. Одной из звездой являешься ты. Какие могут быть сомнения, если у нас одна общая цель, жизнь и мечты?»

Мое лицо горит.

Я решаюсь написать последнее сообщение и идти ложиться спать, так как на улице почти рассвет.

Отправляю:

«У нас давно не общие цели, не общие жизни и мечты,

У тебя – Белла, у меня – Даниэль,

А все остальное, нам нужно забыть, увы, поверь…»

На этой грустной ноте, но с огромной улыбкой и с мощнейшими ударами в сердце, я ложусь спать, кладя рядом с собой устройство, как незримую нить, связывающую в эту секунду меня и Джексона.

Ответа со стороны него, так и не последовало.

Глава 13

Солнечный свет стучится ко мне в окно, осветив всю комнату и разбудив меня. Я закрываю голову одеялом и приоткрываю глаза. И первая моя мысль ото сна: встреча с Джексоном в пять вечера. Что же за сюрприз он приготовил для меня? Разве так можно? Быть с одним, но любить другого? Я не понимаю, в моей жизни каждый раз будет так? Передо мной будет постоянно стоять выбор… или выбор только у меня в голове? А на самом деле единственным моим выбором был и будет Джексон? Быть может, смысла нашей встречи с Джексоном сегодня вовсе нет? А сообщения ночью… В них я чувствовала любовь.

Поднимаюсь, зеваю, присаживаюсь на край кровати и тянусь за дневником.

Беру ручку, снова зеваю и пишу:

«Почему для нас проще сбегать от настоящих чувств к человеку, чем признаться в них самим себе? Я же люблю его, но не позволяю себе это признать.