Богиня в кроссовках, или Пара подвигов Герак-хла

Домашние творог и сметана соседствовали с женскими халатами, дальше продавались амулеты от злых сил, подержанные учебники, фигурные пряники, дешёвые спортивные костюмы…

А вот сменить шмотки мне не помешает! Серый костюм, сшитый леворукими мастерами, и кошмарные кеды – уже половина маскировки. Остричь бы ещё длинноватые волосы и сбрить бородку! Но парикмахерских услуг на этой ярмарке, вроде, не предусмотрено. Хотя чего тут только нет!

Взгляд упёрся в старый "москвич" с надписью: "Квест! Тропа приключений! Реалистично, ярко, незабываемо!"

Рядом с ним лысый дед с хитрой улыбкой и ленинским прищуром задорно выкрикивал:

– Тропа приключений! Воспоминание на всю жизнь! Ничего подобного вы не видели и не увидите!

Я хмыкнул.

Кто клюнет на такую рекламу? Тропа приключений! Лучше бы пиратов каких-нибудь обещал, рыцарей, вампиров, зомбиков, эротический тур по временам и странам.. А вот "москвичонок" – это хорошо. У меня есть все шансы стать единственным игроком, а там, может, я и уболтаю старикана вывезти меня куда-нибудь в безлюдное место за городом.

– Мне это неинтересно, – проговорила совсем рядом девушка.

Я машинально обернулся. Нет, не девушка, а мышь бледная – без косметики, в мешковатом сером пиджаке и серых джинсах. Картину дополняла линяло-зелёная водолазка под горло и причёска – волосы девицы были стянуты в короткий хвостик дурацкой тёмной резинкой. Не представляю, какое нижнее бельё носят такие мышки. Хотя, наверное, это лучше и не представлять.

Рядом с бледной особой важно вышагивал солидный, дорого одетый мужик в возрасте.

Видимо, папаша – вряд ли она могла бы заинтересовать респектабельного мужчину как любовница. Вид у мужика был такой, будто вся эта безумная ярмарка принадлежит ему.

– Ольга, мы ведь договорились,– настойчиво загудел он. – Ты хорошо проведёшь время, и мы с твоей мамой – тоже.

– Я и так могу прекрасно провести время, – сопротивлялась девица. – Здесь есть музеи, старинные дома…

И на какой фабрике выпускают таких Олечек? Впрочем, до серой мыши и поклонника (или мужа) её матери мне не было никакого дела.

А вот до старого "москвича" – было.

Я решительно шагнул к деду.

– Ну что, отец, где там твоя тропа приключений?

– Далековато, километров тридцать от города будет, – не слишком приветливо буркнул он.

– И что там? – небрежно поинтересовался я.

– Э, нет, – старикан хихикнул, обнажив крепкие желтые зубы. От него пахнуло дешёвым куревом. – Заранее о квесте не рассказываю. Так сюрприза не выйдет.