История одного кактуса. Роман для тех, кто боится любить

Над глазами были еще брови, лоб и модная стрижка с волосами, перекинутыми на одну сторону, но я была уже не в состоянии все это изучать.

– Андрей? – спросила я, понимая, что мой голос в конце его имени сорвался на фальцет.

– Он самый, – ответил мне Андрей тем самым бархатистым голосом и улыбнулся совершенно очаровательной белозубой улыбкой, а на его щеках при этом проступили невинные ямочки.

У меня подкосились ноги. Я чувствовала, что надо срочно за что-то ухватиться, потому что почва ушла из-под моих ног.

Невозможно, ну просто невозможно быть настолько красивым мужчиной и при этом расхаживать по улицам и домам с таким видом, как будто это нормально. НЕ НОРМАЛЬНО!

По сути, передо мной стояла копия Оли в мужском обличье, но сбрызнутая таким количеством тестостерона и привлекающих женщин феромонов, что это в буквальном смысле сшибало с ног.

– Привет, Алена. Ты очень хорошо выглядишь, – добавил он, и я физически почувствовала, как сердце пропускает каждый второй удар.

Отлично. Я умру от сердечного приступа в тридцать лет!

С другой стороны, умру счастливой.

Я понимала, что надо что-то сказать, но не могла. Язык как будто распух и отказывался поворачиваться. Ни одной мысли в моей глупой голове, ни одной, черт возьми! Я улыбнулась, как идиотка.

– Можно войти? – поинтересовался Андрей. Я жестом пригласила его внутрь, проклиная свою внезапную немоту.

Андрей быстро скинул кеды, прошел в квартиру и огляделся.

– Симпатично. Недавно ремонт закончила? – спросил он, изучая высокое окно из светлого дерева.

– Ага, – еле выдавила я.

Победа! Я смогла что-то сказать. А ведь это было непросто, учитывая то, что он повернулся ко мне спиной. Я, как дура, уставилась на его задницу, пытаясь вспомнить, когда я в последний раз его видела. Лет десять назад? Почему я никогда не обращала на него внимания? Ах да… Он же мелкий. Я нервно откашлялась.

– Вид мне нравится.

Мне тоже.

– Кухню можно посмотреть?

Я жестом показала ему на кухню.

Он направился туда, стал открывать шкафчики и внимательно изучать бытовую технику. В холодильнике стояла початая бутылка вина. Бокалом белого полусухого я отпраздновала окончание ремонта.

– Пьешь в одиночестве? – Андрей заломил бровь, и я ухватилась за барную стойку, чтобы не упасть.

– Постоянно, – ляпнула я, – у меня очень нервная работа.

– Правда? – Он достал бутылку из холодильника и поставил на стол, после чего начал обыскивать кухню в поисках бокалов.