Дэурумы. Принц Чернобога

Я прибыл на место, паркую мотоцикл, снимаю шлем. Не знаю, безопасно ли оставлять его здесь.

Текстильщики – плохой район, городские трущобы, свалка, развалины. Кажется, почти заброшенные дома. Но это не так, здесь обитают низшие слои населения: бродяги, проститутки, дилеры. Здесь больше не осталось обычных людей, желающих жить честно и кормить семью. Все они давно перебрались в другие районы, охраняемые местной полицией. Поэтому в этом месте не найти ни одной невинной души.

Депрессивный пейзаж серых зданий давит как никогда.

Я часто бывал в таких местах в прошлом и пережил не самые лучшие моменты своей жизни. Поэтому сегодня стараюсь их избегать.

На меня пялятся местные на улицах, из редких окон их грязных бараков. Почуяли чужака. Опасные люди, глаза злые, как у демонов. Они не живут, они уже мертвы и находятся в аду. Ах, если бы они только знали, что действительно ждёт их в конце пути. Мне, как никому, это известно. Они – моя работа. Я чувствую их поломанные, заблудшие души. Агрессоры, их бесцельное существование питает само зло.

И некоторым богам это только на руку.

Натягиваю ворот куртки повыше, втягиваю голову в плечи, как в детстве, когда бродяжничал. Немного холодно. Только теперь всё изменилось. Теперь охотник – я, и мои жертвы должны бояться.

Достаю свой серебряный девятимиллиметровый Таурус PT 92, двенадцать патронов, самозарядный, почти как итальянская Беретта. Его преимущество – постоянная боеготовность. Я обожаю винтажное оружие, это настоящий антиквариат. Несмотря на то что он немного тяжеловат, всё же весьма эффективен.

К тому же это не просто пистолет – подарок близкого человека. Поэтому он мне дороже современных пушек.

Пистолет только внешне выглядит как антиквариат, но внутри он современный.

Рассовываю по карманам наручники, ампулы со снотворным, патроны. Нож привязан к ноге. Понеслась!

Вхожу в нужный мне подъезд. Только успеваю поставить ногу на первую ступеньку, как тут же вижу препятствие. У расписанной граффити стены, между квартирных дверей первого этажа, курит мужчина.

Широкие плечи, тяжёлый взгляд из-под густых бровей, рваная куртка, старые джинсы, засаленные волосы – типичный бродяга. Такие тысячами побираются на улицах пригорода, распугивая добропорядочных старушек.

Может, охраняет вход в здание? Местный головорез, стоящий на стрёме.

Он отталкивается от стены, преграждая дорогу.

– Что ты здесь делаешь, пацан? – Он выдыхает сигаретный дым мне в лицо.

Отдаёт зловонным дыханием недобрых намерений.