Истории из прошлых жизней

А когда никаких сёл и в помине не было рядом, выискивал сурепку на полях, выкапывал рогоз, корневища которого можно варить, как картошку. Ну это конечно летом. А зимой настаивали кору на талом снегу.

– Мы же горцы, не пропадём!

Имея ввиду, конечно, нас, не себя, говорил политрук. И мы не пропадали.

Когда перед каждым боем все засыпали без задних ног, как один, это я не спал. Психика, знаете ли, такая штука, когда чего-то не может выносить, слишком страшного, то отключается. Сознание ослабляется перед боем и сразу хочется спать.

А я не спал, держался. Писал письма их матерям, потому что не все из моих людей умели писать. Там в уале не все умели и читать. Но сёстры мои умели, они прочтут. Каждой маме про её сына. Я писал и слушал сигнал, по которому нужно было вставать и идти в атаку.

Но когда приказ… Как я мог им помочь? Чем я мог вообще кому-то помочь на войне? Когда командиры отправляют тебя погибать. С оружием и криками "За Родину!" во весь дух. А внутри: "Твою мать!". На хорошо укреплённую высоту.

Заминированную высоту. Обозримую высоту. Сотни метров как на ладони. Стреляй не хочу, убивай не хочу. А они хотят. Они немцы.

– Высоту нужно взять!

Сказал политрук.

"Взять числом!" – услышал я его приказ.

Числом наших жизней.

Нам повезло. Первые минуты атаки рано утром был сильный туман. Такой, знаете плотный, белёсый, молочный. Выстилающийся по земле. Почти на целый метр в высоту. Пока ещё холодно и солнца не видно в таком же дымчатом тумане, но наверху.

Мы ползли в нём мокрые и холодные, но не видные. А значит ещё живые. Долго позли, почти половину пути. Пока не послышались первые взрывы подорвавшихся на закопанных минах моих людей. Дальше уж не было смысла ползти. Мы вскочили и побежали.

А потом?

Я не помню. Сейчас уже ночь. Высоту мы не взяли.

Ещё утром нас было пятьдесят семь.

А к ночи осталось пятнадцать.

– Чудом!

Сказал политрук.

– Завтра будет подкрепление от артиллерии и новые взводы пехоты подойдут. Снова будем брать высоту!

"Как же я им в глаза посмотрю?" – думал я.

Их матерям. Престарелым отцам. Жёнам с малыми ребятишками. Всем, кто меня так просил заботиться о них, о моих односельчанах. А я, Алишер Камбаров, их всех подвёл.

– Не подведи, Алишер!

В голове, поперёк всех мыслей, как комом в горле, встал голос отца.

– Помогай им, Алишер, во всём и всегда помогай! – говорил он.

И я помогал. Во всём.

Отец уходил долго и мучительно. Мне было семь.