Собрание стихотворений. В 2 томах. Том 1 и 2.

    1987

Осень в Москве

О сколько здесь делается трухи

Из треска короткой волны волос,

Из костно-холодного глянца щек

И из страшного перламутра рта.

Когда б я не чел за собой грехи,

Как осени, мне б разносить пришлось

Весь этот испитанный кровью шелк,

Но судьба уж, как я смотрю, не та.

Как все превращается в гниль и смердь!

Треугольный траурный ноготок

Обникшего клена – трухляв и жухл,

И раскрошена дорогая ткань.

Когда б я снова посмел бы сметь,

Когда б в волосах зазмеился ток

И в сердце задвигал усами жук,

Щекоча изнутри гортань,

Тогда б я выжил в чужом краю,

Где женских деревьев крепка броня,

Скрежещущая при передерге ключиц

И при крохотном повороте рук,

Тогда б я вспомнил судьбу свою;

И ветер, тяжелые листья гоня,

Стал снова медлителен, наг и чист,

И сомкнулся бы ветхий круг.

    1987

Стихи к уходящему зрению

Мир скуднее и скуднее,

Всё невзрачнее с лица,

Но во всех вещах яснее

Звезды сизые – сердца.

Там в аорте, в ртутной пене,

Розою расцвел зрачок…

Ты уходишь в сердце, зренье?

Но оставь хоть чуть, клочок…

Пусть хотя нетвердый очерк —

Моря сверток, неба лук;

Пусть хоть отсвет в плитах отчих

На восток бегущих букв;

Эту вязнущую морось

В невской стреляной волне;

Эту мертвенную поросль

Молний в выпухшем окне;

Эти в зеркалах раскосых

Оскудевшие черты…

Этот гаснущий набросок

Тьму цедящей наготы…

    1987

Октябрь

…да, у садов у оборванцев

Совсем не стало на руках

Сыро-шуршащих карбованцев

В распарывающихся тюках.

Лишь воробья слоистый шарик

Покачивается на локте

Да волглым оком сумрак шарит

В освобожденной пустоте…

    1987

Еврейское кладбище в Ленинграде

………………………………..

…из всей земли могу назвать своим

Квадратный метр в искри?вленной ограде,

Где нищий камень слякотью гноим

И смертный сон прерывист, смерти ради;

Где отлетают и душа и страх

И в черных разделяются вершинах,

Где снова праху возвращают прах

В проклятых глазурованных кувшинах; —

Здесь, только здесь, где русской нет земли,

Где только прах под непокрытой клеткой,

Где нашей плотью сосны возросли,

Где воздух бьется нашей кровью редкой,

Я чувствую ту лучевую нить,

Которая – хоть чуть – меня и н?дит

Связующую точку охранить.

Но знаю я, что и ее не будет.