Ни за кого и ни с кем, кроме совести

По рукоять вонзает в них кинжал

Международный Европейский суд

И вместе с ним Гаагский трибунал.

Швейцарский банк глядит из-под руки,

И смотрит в щели Бильдербергский клуб,

Как режет нож дельфиньи плавники,

И стон срывается с дельфиньих губ.

Но что Европе братьев меньших стон?

Она – подельник натовской шпаны.

Она была и есть Наполеон,

Которому Кутузовы нужны.

Она – строитель мировых руин:

Багдад… с Пальмирой на её счету.

Милошевич зарезан, как дельфин,

Заплывший за смертельную черту.

И океан краснеет от стыда

За дикарей Фарерских берегов.

И катится солёная вода

Большой слезой среди материков.

И прочь бежит растерянный Гольфстрим.

И звёзды отвернулись от Земли.

Европа, ты стреляешь по своим.

А мы тебя от Гитлера спасли.

2013 г.

Мель

У жизни кончился прилив.

Стекает время в глубь веков.

И обнажается извив

Твоих усталых берегов.

А было жизни – с головой,

По шейку было… и – по грудь.

И этой жизни роковой

Ещё горит бикфордов путь.

Обледеневший, как апрель,

Ты тянешь к пристани весны.

Но где-то там, под сердцем – мель,

И не хватает глубины.

Девятый вал твоих годов

Закаменел и бьёт, как риф.

Отлив друзей, отлив врагов

И крови, кажется, отлив.

А трюмы прошлого пусты.

А впереди – сыра-земля.

И волн тяжёлые усы

Висят под носом корабля.

Тряхнуть бы надо стариной.

Но у тебя – отлив. И ты

На берег выброшен волной

Неодолимой широты.

Среди всплывающих камней

Прибой несёт дыханье дна.

И мель твоих последних дней,

Как дно могилы, холодна.

2013 г.

БМП – 15 000

Двадцать пять… Возраст нашего праха.

Нам бы было по сорок с довеском.

Мы легли на афганскую плаху

Первой ласточкой в крахе советском.

Обливаясь то кровью, то потом,

Растеряв ордена и медали,

Мы на братских машинах пехоты

Между адом и раем застряли.

Мы – нигде. Мы – в обломках державы.

Нас не вывели. Дело не в ранах.

Умирала страна… и лежала…

И летела на «чёрных тюльпанах».

Мы вернёмся оттуда едва ли:

Через смерть – никакой переправы.

Но ведь мы не за то воевали,

Чтобы с нами погибла держава.

Не за то, чтоб в афганских хибарах

Наши пули оставили дыры.

Не за то, чтоб Квачков и Хабаров

Нам приснились в тюремных мундирах.

Не за то, чтоб повзводно, поротно —

Вывод войск… на чеченскую бойню…

Не за то, чтобы списки «двухсотых»

Голосили родительской болью.

Не за то!.