Стихотворения

Как тебе теперь живется?

Предсказал ли встречу Грин?

Повторяются ли весны,

Те, что мы не повторим?

    1998

«Я теперь озвучиваю «Вести»…»

Я теперь озвучиваю «Вести»

И для текстов приобрел тетрадь.

Но мое лицо и голос

Вместе

«Вести» не желают совмещать.

Стал и я поденщиком безликим,

Уступив свой авторский экран

Всяким шоу да убогим клипам

Вперемешку с пошлостью реклам.

Как сказал один чиновник важный —

Ни заслуги, ни авторитет

Не помогут, ежели однажды

Лихачи столкнут тебя в кювет…

И страна, любившая поэтов,

Правду говоривших ей в глаза,

Немоты пророческой отведав,

Позабудет наши голоса.

    1997

Чиновнику

За вами должность, а за мною имя.

Сослав меня в почетную безвестность,

Не справитесь вы с книгами моими, —

Я всё равно в читателях воскресну.

Но вам такая доля не досталась.

И как сказал про вас великий критик, —

Посредственность опасней, чем бездарность.

А почему – у классика прочтите.

Кайфуйте дальше – благо, кайф оплачен.

Он вам теперь по должности положен.

Но только не пытайтесь что-то значить —

Чем в лужу сесть, сидите тихо в ложе.

    1999

«Я на выборах проиграл…»

Я на выборах проиграл.

Я посредственность не осилил.

Но она-то и правит бал,

Прибирает к рукам Россию.

Мне казалось – в родном краю

Непременно я должен выиграть.

Ведь любую строку мою

Земляки могут брать в эпиграф.

Убеждали меня друзья —

Что политика выйдет боком,

Что себе изменять нельзя.

Ты – поэт. Значит, избран Богом.

В эти серые времена,

Может быть, для кого-то радость,

Что в почете не имена,

А безликая заурядность.

    1995

Береза в Мозамбике

В Мозамбике в просторном посольском саду

Посадили росток от березовой грусти.

И под солнцем чужим набирал высоту,

Словно к дому тянулся,

Тот маленький прутик.

Поливали его, от жары берегли.

И однажды под осень,

В средине апреля,

В память русской весны,

В честь родимой земли

Появилась на прутике первая зелень.

И теперь, когда осень спешит в Мозамбик,

Через желтые листья березы российской

Пробивается зелени тихий родник,

И далекое снова становится близко…

Это память России в березе живет.

И, быть может, ей слышатся майские грозы.

Потому она осенью грустно цветет,

И текут по стволу запоздалые слезы.