Стихи

Вы мне поцелуете руку – так надо по этикету,

А я расскажу Вам о детях, оставленных с няней дома…

И я буду в чёрное-чёрное платье одета

[Его любимое], Вы скажете – я бесподобна…

Потом я поздравлю Вас с чем-то ужасно важным,

Успешным, хорошим, полезным и очень нужным…

А Вы мне протянете прямоугольник бумажный,

Который, конечно же, ляжет в бумажник к мужу…

И встреча продлится минут, ну, от силы… восемь…

И всех позовут к столам, в лампах вспыхнут стразы…

Мы больше друг друга уже ни о чём не спросим,

Как миллионы любовников, не подобравших пазл…

#Ревность

Когда я иду по улице,

и мимо меня пролетают красивые женщины,

с золотистой кожей

и волосами нежно-медового или совершенно

чёрного цвета,

говорящие по мобильным телефонам

и улыбающиеся в трубки,

не видящие ничего, кроме того далекого собеседника,

я уверена, что они спешат к Тебе,

и Твой голос несётся незримыми волнами

от одного электронного устройства к другому…

Я уверена, что эти прекрасные украшения

на их тонких шеях – Твои подарки,

и Ты нежно поднимал их волосы,

когда пытался защёлкнуть маленькие застёжки,

и говорил что-то очень нежное и искреннее,

такое, чего бы никогда не сказал мне…

Что все эти эсэмэски в твоём телефоне,

даже подписанные мужскими именами, —

тайные послания,

кодированные послания,

так что только двое могут понять их особенный смысл,

и искры сверкают в твоём сердце

при каждом сигнале,

разрывающим ночь…

Когда я сплю одна,

и подвыпившая компания под окнами

пытается подражать современным исполнителям,

а Ты отдыхаешь в своей спальне без меня

или от меня,

я уверена, что Ты не один,

что кто-то прижимается спиной к Твоему горячему животу

и просит натянуть одеяло повыше,

чтоб ни один килоджоуль

Твоего тепла не был потерян…

А утром Ты улыбаешься,

и в незаметных морщинках у глаз

мигают блёстки стёртой помады —

следы поцелуев:

вечерних,

ночных,

утренних,

я уверена, Ты будешь вспоминать их днём…

Мне кажется,

что эта ревность,

как раковая опухоль,

разрывает меня изнутри,

она, словно змея, проникла в мою печень,

промытую вином и отравленной кровью,

и растёт-растёт-растёт,

говорят, от рака нет лекарства…

А боль,

эта постоянная невыносимая боль

и треск разрываемых тканей.