«Всё с вами, но не ваш». Избранное

Поверьте слову старого коня,

Не упустите редкую удачу!

Вот вы купили пирожок.

А сдачу –

Что вам терять? – поставьте на меня.

Поставят, как же! Есть другой заезд,

Где что ни конь, то писаный красавец.

Тот бьёт копытом,

Этот землю ест,

Готовый мчать, планеты не касаясь,

Минут так… пять,

А может, даже семь.

О этот мир легчайшего азарта,

Где результат – как выпавшая карта:

Он жизни не касается совсем.

Играть всерьёз не любят игроки.

И долго ждать не любят –

Мир не вечен.

На марафонцев ставят чудаки,

Которым, кроме сердца, ставить нечем.

Я с ними весь. Но быть у них в долгу

Не значит ли терять свою дорогу?

Нет ставок?

Нет.

Ну что ж! И слава богу…

Сам на себя и ставлю и бегу.

    1965–1966

Биохимическое

Мы не от старости умрём, –

От старых ран умрём…

    С. Гудзенко

Мы не от старости умрём, –

От скорости умрём.

Так, на ходу вот, на лету,

Раскинем руки вдруг –

И погрузимся в пустоту,

В тот неразрывный круг,

Где из бесчисленных веществ –

Селитра, натрий, йод –

Немало всяческих существ

Природа создаёт.

Я буду пестиком цветка,

Прекрасной резеды,

А ты – тростинкой тальника,

Что вырос у воды.

И вся совместность наших лет,

Вся жизнь – прощай, прости!

Меж резедой и тальником

Мостов не навести.

И лишь случайно, может быть,

Какой-нибудь поэт

По вдохновенью нас с тобой

Сведёт в один букет.

И той, которой он любим,

Преподнесёт его.

И станет страшно-страшно им…

Но это ничего.

    1966

«То, что помню, – со мной…»

То, что помню, – со мной,

Что забыто, – осталось за гранью.

Но пустыми ночами,

Когда мысли сойдутся в кольцо,

Выплывают заботы,

Забытые окна в герани,

Две черешни в саду

И невнятное чьё-то лицо.

Что-то пелось,

Куда-то вдвоём мы бежали,

Что-то с нами случалось,

Дождями стучала весна.

Но укромность была неживой,

И дожди не сближали,

Словно всюду незримо

Меж нами стояла стена.

Так вдоль этой стены

И ушёл я по узкой тропинке,

Ни о чём не жалеющий

По незрелости лет.

Только божья коровка

По тонкой зелёной травинке

Вдруг сквозь стену прошла,

И упала, и долго летела вослед.

    1967–1968

«Быть честным – это тяжело…»

Быть честным – это тяжело.

И не морально, а конкретно.

Мы говорим: конец, прошло,

Забыв, что чувство не бездетно.