Избранная лирика

Всё шатко, всё иного просит,

И чужд для Мира Пушкин, Данте и Шекспир…

Потомков дерзновение уносит

В иной, неотвратимый Мир.

Кругом аборигенов злоязычье,

И пал герой, мечи сложив у врат.

И человек другому уж не брат,

А недруг злейший, славящий двуличье.

Январь 1992 года

ГДЕ ТЫ, СТРАНА

О ты, страна любви небрежной,

Страдания холодный дом,

Страшусь тебя душой мятежной,

Борясь с тобой твоим же злом.

Январь 1992 года

НЕИЗБЕЖНОЕ – ИСТИННО

Жизнь без чудес,

Пребывая Законом

(То отвергая,

Что явно превышено

И неразумно,

По всей вероятности),

Вкус формирует

Идеей прекрасною,

Не прерывая

Поток впечатлений.

Ввёл Стагирит:

«Неизбежное – истинно»,

Предполагая, возможно,

Зависимость

Дел от судьбы

Небосводов, как зеркало,

Всё отражающих,

Луч фиолетовый.

Январь 1992 года

МАЛЕНЬКИЙ ГИМН

Нам виден Мир чудесным планом,

Описываясь лучше словом,

Чем цифрой.

Важный документ

С печатью дарственного блага.

В нём все старались, совещаясь,

Не прерывая разных мнений,

Толкуя вместе здравый смысл.

И вольность твёрдая понятий,

Их способ пересечь границы

Явлений, многим разделённых,

Разносит весть, что люди – братья,

Перетекая уж избранным

В божественную бесконечность…

Лето 1993 года

И УМНОЖАЯ ТЕМ РАСПАД

Застыв, остановясь в развитье,

Державно почуя на лаврах

И притворяясь идеалом,

Внушает слабым

Мощь литую.

Ему значение в устоях

Передаваться меднолобым

Гремящим слухам и соблазнам,

Вялотекущему теченью

И умножая тем распад.

Лето 1993 года

И В ЧАС СВОБОДНЫЙ

И в час свободный мы, трепеща вдохновеньем,

Как ветр незримый, волны рассекая,

Переведём задачу в неизвестность,

Проникнув светом в тьму,

Пошевеля притихшие глубины,

Где разные заводятся творенья…

В них обитатели поспешно расползутся,

Так непривычные к подобным посещеньям.

Лето 1993 года

***

Отрок чувственный и нежный

Неразумно приступает,

Скрыть растущее волненье,

Попытаясь безмятежно

Созерцать поспелый плод.

Но срывает, удалившись

Через заросли густые

Мигом от лесных подруг.

Лето 1993 года

***

Пустой толпе поэт не нужен,

Его презрят среди повес,

Но ею будет он разбужен

Для сотворения чудес.