Девочка-лёд

Идиот!

– Уж поверь, не с праздником явилась поздравить! – сквозь зубы отвечаю я.

Он делает шаг вперёд, и я направляю пистолет повыше.

– Стой, где стоишь! – предупреждаю, закусив внутреннюю сторону щеки, чтобы хоть немного унять дрожь.

– В курсе, что у тебя в руках, Лисицына? – прищурившись, тянет он.

– Пистолет, – отзываюсь глухо. – И он стреляет!

Парень ухмыляется, и его губ касается хитрая полуулыбка.

– Одна из немногих газобаллонных моделей, которая сочетает в себе имитацию движения затвора боевого пистолета (блоу бэк) и нарезной ствол.

Всё это приближает реплику к огнестрельному аналогу, – спокойно рассказывает мне он.

– Очень познавательно! И к чему мне эта информация? – интересуюсь я, внимательно наблюдая за ним.

– У этого агрегата, предназначенного, к твоему сведению, для спортивной стрельбы, отличная точность, дуловая мощность до семи с половиной джоулей и свинцовые пули, которые набирают начальную скорость в сто тридцать метров в секунду.

– Потрясающе! Я поражена твоими познаниями!

– Это тебе не игрушка, – резко меняется его тон.

 – В курсе, что по официальным данным МВД от пневматики погибает куда больше людей, чем от охотничьего ружья?!

Я в ответ лишь хмыкаю.

– Сейчас ты целишься фактически мне в глаз. Мягкие ткани, проникновение в мозг – летальный исход, – будничным голосом объясняет он, будто речь идёт о погоде на завтра. – На кону твоя свобода, Лиса, да и мне, как-то не комильфо откинуться от рук идиотки ради того, чтобы дата рождения и смерти красиво и аутентично смотрелась на надгробной плите.

Спокойно и холодно произносит всё это в стиле эдакого чёрного юмора, а я в это время стою и обливаюсь потом от нервного перенапряжения. Не так-то это просто, знаете ли, целиться в живого человека, пусть и в такого мерзавца, как Роман Беркутов. Это вам всё же не киношная постановка Даже если учесть всю заманчивость идеи, заключающейся в исчезновении с лица земли этого ублюдка, отравляющего мою жизнь уже на протяжении двух лет, картина вырисовывается так себе…

– Не так уж и красиво, – тихо комментирую я.

– Чё? – не понял сразу он.

– Двенадцатое уже говорю. Вот если б одиннадцатое, то да… день в день. С разницей в восемнадцать лет.

– Не сомневаюсь, что ты порадуешься любому числу, но вряд ли ты мечтаешь о тюрьме. Верно?

Невольно опускаю пистолет чуть ниже. В этом он прав. С моими, пусть и скромными планами на будущее, попрощаться мне не хотелось бы. У меня есть Ульяна, которую нужно поднимать.