Под управлением любви

Без паспорта и визы, лишь с розою в руке

слоняюсь вдоль незримой границы на замке

и в те, когда-то мною обжитые края

все всматриваюсь, всматриваюсь, всматриваюсь я.

Там те же тротуары, деревья и дворы,

но речи несердечны и холодны пиры.

Там так же полыхают густые краски зим,

но ходят оккупанты в мой зоомагазин.

Хозяйская походка, надменные уста…

Ах, флора там все та же, да фауна не та…

Я эмигрант с Арбата. Живу, свой крест неся…

Заледенела роза и облетела вся.

«Я горой за сюжетную прозу…»

Я горой за сюжетную прозу,

за красотку, что высадит розу

под окошком, у самых дверей.

Она холит ее, поливает,

поливает, как будто справляет

день рождения розы своей.

Распускается каждая ветка.

А потом появляется некто

неизвестно зачем, почему.

Выбрав время, и место, и позу,

наша барышня красную розу,

розу красную дарит ему.

Дверь распахнута. Пропасть разверста.

Всё там есть, и всему там есть место:

и любви, и войне, и суме…

И бушует житейское море,

и спасается кто-то от горя,

но стреляется кто-то во тьме.

К сожалению, все отцветает.

Наша жизнь – она тоже ведь тает,

и всегда невпопад, как на грех.

Даже если решенье не близко,

все зависит от степени риска,

от таланта зависит успех.

Не ищите сюжеты в комоде,

а ищите сюжеты в природе.

Без сюжета и прозы-то нет.

Да, бывает, что всё – под рукою:

и идеи, и мысли – рекою,

даже деньги…

Но нужен сюжет.

«Всему времечко свое: лить дождю, Земле вращаться…»

Всему времечко свое: лить дождю,

Земле вращаться,

знать, где первое прозренье,

где последняя черта…

Началася вдруг война – не успели попрощаться,

адресами обменяться… Не успели ни черта.

Где встречались мы потом? Где нам выпала прописка?

Где сходились наши души, воротясь с передовой?

На поверхности ль земли? Под пятой ли обелиска?

В гастрономе ли арбатском? В черной туче ль грозовой?

Всяк неправедный урок впрок затвержен и заучен,

ибо праведных уроков не бывает.

Руку на сердце кладя, разве был я невезучим?

А вот надо ж, сердце стынет в ожиданье перемен.

Гордых гимнов, видит Бог, я не пел окопной каше.

От разлук не зарекаюсь и фортуну не кляну…

Но на мягкое плечо, на вечернее, на ваше,

если вы не возражаете, я голову склоню.