История с географией

Что со мною не так?

Вновь во мне суета,

Отражение сумрачных дней.

И качается сердце мое на весах

Ненасытной потери твоей.

Ты давно не моя,

Ты чужая, прости.

Время сделало дело свое.

Отчего не могу я тебя отпустить?

Что покой мне найти не дает?

Как судьбой управляет безумный титан,

Возвращая к началу мой век.

И иду я опять за тобой по пятам,

Мой любимый, родной человек.

«Еще горит во мне огонь…»

Еще горит во мне огонь,

Еще не тает снег,

И я держу твою ладонь:

Когда вдруг гаснет свет,

Когда разводятся мосты,

И нет пути назад,

И ночь – заброшенный пустырь —

Глядит в твои глаза.

Пусть это будет как в кино,

Как в предрассветном сне,

Где ты в игривом кимоно

Вдруг явишься ко мне.

Нам не отказано в любви,

Ей тысячи примет,

Ее пытаюсь уловить,

Когда вдруг боли нет.

И, покидая рубежи,

Смятенья, грусти, зла,

Ты, если можешь, расскажи,

Как ты меня ждала.

И кимоно сползет на пол,

Как все, что делит нас,

И мы найдем с тобой глагол,

Что нежность передаст.

«На стенку гляжу неподвижно…»

На стенку гляжу неподвижно,

И взгляд мой тяжелый в сто тонн,

Как будто за секцией книжной

Таится застенчивый слон.

Он спит там, уставший от света,

Укутан в покорную тьму,

И мысли мои и секреты

Дарованы нынче ему.

И снятся слону, по секрету,

Не Африки сонный покой,

А нежность ушедшего лета

И вечность разлуки с тобой.

И двое колец обручальных,

И сказочность ласковых дней,

И счастье тропинкой случайной

Куда-то уходит по ней.

И, светом твоим озаренный,

Наивно влюбленный в мечту,

Стою я один, отдаленно,

Как будто прикован к кресту.

И некуда, некуда деться

От боли, нахлынувшей вдруг,

И вновь не дано опереться

На нежность протянутых рук.

И знаю, не будет спасенья

В забвенье, пришедшем извне,

На стенку гляжу с сожаленьем —

И слон мой не чудится мне.

«Стихов своих не пишем…»

Стихов своих не пишем,

Они приходят сами.

Снежинками на крыше,

Чужими голосами

Поют о нас печально,

Торжественно и нежно.

Особенно ночами,

Когда темно и снежно.

О том, что с нами было,

О том, что с нами будет,

Стихи приходят сами

На перекрестки судеб,

Потворствуя разлукам,

Но вопреки потерям,

Как будто наши руки

Еще не опустели.

И небо разревется

В стихах моих дождями,

Как кем-то раздается

Любовь моя горстями.