Роман после смерти. Истории ангелов. Сборник мистических рассказов

– Но это же… очень серьёзно?

– Они же смертные, – насмешница непонимающе подняла красивые бровки, – часом/столетием раньше, позже. Всё равно им всем сюда дорога.

Она с непередаваемым выражением пожала плечами и очаровательно улыбнулась. Но мне внезапно расхотелось говорить с бессердечной бессмертной красавицей. Мы молча прошли дальше, забрали форму, подписали бланки и наконец-то вышли из коридора, который начал казаться мне бесконечным, в белое воздушное пространство.

– Ну пока, – нараспев произнесла девушка, взмахнула острием косы у своих ног и исчезла.

Я повторил её движение и оказался внизу.

Это было очень странное чувство. Впервые я опускался на Землю не для того, чтобы привести на неё новую душу, а для того, чтобы забрать с собой того, чей срок вышел. В облачной курилке слышал разговоры о том, как неприятно забирать маленьких детей, иногда только что родившихся. Влюблённых накануне свадьбы, матерей, которые оставляют на Земле никому не нужных мелких сирот. Но нас учили, что Незыблемая Матрица Порядка учитывает множество факторов, а значит, ошибок быть не может, а сбои чрезвычайно редки.

Мозг ангела не в силах осознать всё величие Незыблемой Матрицы Порядка, не может даже близко приблизиться к вычислительной мощности Всегда Сияющего Разума. Так нас учили. Но проведя час в очереди с ангелами смерти, увидел, как небрежно заполняются бумаги. Меня поразило отношение исполнителей к своей работе. Да, ангельский фактор. Ошибки были вполне возможны и случались гораздо чаще, чем принято думать – понял я.

Спускаясь, разглядел серое пятиэтажное здание, в котором мне надлежало забрать клиента. Общежитие. Точно, я здесь уже был. Первый раз в своей практике вторично возвращался в одно и тоже здание. Правда, в первое посещение повод был поприятнее, хотя и поволноваться пришлось, энергии потратить больше, чем было запланировано. Тогда рожала бедовая второкурсница, не успевшая доехать до роддома.

А сегодня это был парень с пятого курса, вся жизнь которого ещё впереди.

Несчастный парень сидел на кровати. Небритый, в помятой рубашке. В руках его была гитара, он тихонько перебирал струны. Когда я появился перед ним и протянул к нему руку, он усмехнулся, отвернулся и запел. А я стоял перед ним с косой, как дурак, и не решался прервать незатейливую дворовую песню о любви, предательстве и смерти.

Он знал.