Любовники по наследству

 – Разве не три тысячи?

– Псу под хвост три тысячи! Она взяла в долг восемнадцать тысяч долларов! И обязалась вернуть через три недели с процентами! Нет, она круче, чем я думал! – Сергей швырнул на пол горящую сигарету и растоптал ее в прах. – Клянусь, не будь она мертва, я сам бы ее пристукнул! Куда она задевала эти деньги?!

Хмель слетел с Марины. В голове осталась серая пустота. И эта пустота начинала болеть.

– Мы можем отказаться платить, – неуверенно сказала она.

– Черта с два! Если бы она еще взяла у банка… Тогда не знаю, может быть… Но она взяла у частного лица.

А ему закон не писан. Та баба сказала, что долг придется выплачивать нам.

– Придется продать ее квартиру.

– А почему не подарить? Нет, она у меня заплатит!

– Ты в своем уме? Кто? Покойница?

– Она спрятала деньги, и я их найду!

– Ты уже придумал, где будешь искать?

Сергей безумными глазами взглянул на нее.

– Думать будешь как раз ты. Ты ее знала, она твоя сестра, в конце концов.

– Оставь меня в покое! – Марина вскочила и тут же снова рухнула на кровать.

Впервые в жизни Сергей ее ударил. С размаху, по щеке. Ударил и выбежал из спальни.

Опустошенная, с горящей щекой, Марина тупо сидела, глядя в одну точку. Потом упала ничком на кровать и зарыдала.

Эта их ссора, как и предыдущие, закончилась довольно быстро. Но не бесследно. У Марины было почти физическое ощущение, что между ней и Сергеем встала стена. И с каждым часом она становилась толще.

Сказав друг другу весьма прохладные слова примирения, они улеглись в постель.

Сергей, отвернувшись, лежал, не говоря ни слова, но Марина чувствовала, что он не спит. Сама она тоже не смогла бы сейчас уснуть. Включив маленькую лампу на своей тумбочке, она полулежала на подушках, перебирая в памяти события сегодняшнего дня и от нечего делать перелистывая туристический проспект, который все эти дни так и пролежал у нее в изголовье. Пальмы, зеленые лужайки, здания невообразимых форм, и жаркое щедрое солнце… Вот на одном из таких проспектов стояла Лена и ждала того человека, который потом убил ее. Да, это как раз Дейра. Торговый квартал. Мечеть. «Бритиш банк». А это что?

На последней, чистой странице проспекта, где внизу был напечатан адрес туристической фирмы, черной ручкой было нацарапано несколько слов. Нет, не слов. Обрывков слов. В столбик, одно под другим: «Твер. Map. Сев.». Потом зачеркнуто, и снова написано, уже в другом порядке: «Map. Твер. Сев.». И – больше ничего.