Пофигизм. Введение

И совершенно ясно, что космос, который висит над городом, синий».[5 - Александр Холопов.]

Что для вас наивысшее счастье? Гармония со своей нервной системой. Но состояние духа в настоящий момент какое-то такое – с подвывертом. А многообразное определение счастья показывает, что оно нам незнакомо.

Моё: блеск в глазах, понимание, взаимность, солнце, вода, тепло, лето, любовь.

Не моё: плохая погода, чего-то ждать (и не дождаться?) выпить и не покурить.

P. S. Каждый из нас ангел, но только с одним крылом. И мы можем летать, только обнявшись друг с другом.

Что касается полетов, некоторые женщины тоже считают так же.

То, что это была настоящая любовь, ты поймешь только тогда, когда она реально уйдет. Не пройдет, не закончится, не сойдет на нет, а уйдет физически, материально: просто сядет в машину, хлопнет дверью, тронется с визгом, оставляя черные следы на асфальте и запах жженой резины, и уедет. А ты стоишь, смотришь вслед, и как тупым копьем в грудь. И все, что было вокруг, как при грозе, за секунду заволокло черным, и холод стал каменным, и тишина оглушающей, время, как смерч вокруг тебя: вроде и проносятся минуты, а вроде и остановилось оно… И не стоишь ты уже на дороге, нет её, тебя прижимает, давит на тебя со всех сторон: не видишь ты ни машин проезжающих мимо, ни людей проходящих.

А мыслей нет… Ты просто сжимаешься до размеров насекомого, и одежда становится огромной, как будто ты, маленькая, залезла в папины ботинки и куртку. И ты со стороны видишь, как это маленькое жалкое существо разворачивается и заходит внутрь.

Очнешься только через 4 часа, поймешь, что ты не спала, это не кошмарный сон, это реально: мокрые от слёз щеки, неоткрывающиеся, опухшие глаза. Куришь, включается мозг, двигаешься. А потом Он не будет отвечать на звонки. А потом, ты услышишь от друзей, что Он уже не один, что Ему хорошо и весело, что Он счастлив. А потом наконец Он ответит веселым голосом, скажет нечто вроде: «Ты же сама этого хотела, не звони мне, ты пройденный этап, перевернутая страница».

Ты уже черновик, а у Него есть чистый, белый лист. Ты будешь умолять не класть трубку, просить поговорить еще минуту, а у Него за спиной смех, музыка, а ты сидишь в темной холодной комнате совсем одна, и стены опять становятся скалами… Ты – выкуренная сигарета, тебя затушили о мраморное дно пепельницы. У тебя нет гордости, ты будешь звонить и умолять, ты будешь стоять на коленях у телефона и просто выть, но твое «прости» никто не услышит, оно уже никому не нужно.