Воля Донбасса (сборник)

Отары пастуха винят:

Завёл их в дебри, не подумав?

Пастух – не промах: на коня

Вскочил и выпрыгнул бесшумно.

Но ярь огня пора унять,

Понять – овины в чём повинны?

Горит стерня от ячменя,

В огне Абхазия, Чечня

И Украина.

Лучших не досчитаемся

Зло неприятия других – не вечное.

В майданной копоти земля шатается.

Война гражданская – бесчеловечная.

Так горько – лучших не досчитаемся.

Никчемность чванится, а души узкие.

Их урезонить, понять пытаемся,

Мы терпеливые, мы – люди русские.

Но горько – лучших не досчитаемся.

Мы земляки, мы друзья – соратники

Клянёмся кровью и ей братаемся.

Пусть «колорады» зовут нас, «ватники»,

Но горько – лучших не досчитаемся.

Глазам не мил камуфляж оливковый.

Снарядов бешеных степь наглотается

И превратится в пустырь суглинковый.

Так горько – лучших не досчитаемся.

Растает лёд, захлебнутся выстрелы,

С фашистской сворою мы расквитаемся,

И нашу степь разноцветьем выстелем,

Но горько – лучших не досчитаемся.

Мы будем жить и любить неистово,

Что допустили такое, каяться.

Отгромыхают, утихнут выстрелы,

Так горько… Лучших не досчитаемся.

Дорогие мои земляки

Я вернулась в своё захолустье,

Где тропинки быльём поросли.

Здесь под яблонькой, – не в капусте,

По преданью, меня нашли.

Нет удобств. Хлеб – три раза в неделю.

Старики, как замшелые пни.

Но всё так же в степи алеет

Цвет лазоревый в вешние дни.

Всё такой же Донец красивый.

И надеюсь – мне будет рад

Одичавший и сиротливый

Бабы Лёли – покойницы сад.

Не хочу, чтоб стоял в запустенье,

Пусть и ветхий, но гордый курень.

Это – словно моё воскресенье

И второго рождения день.

Может, правда, что поступаю

Смыслу здравому вопреки?

Но живут ведь, сады сажают,

Землю пашут, детей рожают

Дорогие мои земляки.

Здесь мой край. Те же лица родные.

Жизнь, как миг на крутом вираже.

Лица те ж. – Имена другие.

Поколенья сменились уже.

В Придонечье родное вернулась,

Здесь запнулся мой взгляд о ковыль.

С головою в Донец окунулась,

Словно смыла дорожную пыль.

Марина Орлова

(Донецк)

* * *

Утро за окнами. Что-то особенно громко

Били сегодня по городу чем-то тяжелым,

Ахнуло гулко под сердцем у старенькой школы…

Десять минут на машине – до огненной кромки.