Маленькая Принцесса

Меня бросало в разные стороны, крутило, мотало, я объездила множество мест, я нарушила множество своих "никогда", я встретила столько людей. Ничего удивительного, что сборник стихов о моем взрослении местами такой нескладный. Но главное, что он искренний и, надеюсь, светлый.

Маленькая принцесса выросла, а о том, как же она росла, вы прочтете здесь.

Я отпускаю эту историю в мир с большой благодарностью ко всем тем, кто был рядом. Тогда или сейчас, всегда или недолго.

И посвящаю её человеку, который всегда был моей опорой и поддержкой во всех начинаниях. Который знал, как важно для меня писать, и всегда призывал не бросать. Человеку, благодаря которому я всегда чувствовала себя маленькой принцессой, где бы ни была, и что бы со мной не происходило.

Посвящается моему папе

Владимиру Абрамову

ПРО НИХ

I

У неё был вокзал,

У него туман,

Он жил в городе, где его каждый знал,

У неё был всегда готов чемодан

И паспорт в кармане.

Он любил книги и свой диван,

Не терпел запахов новых стран,

Таксистов, таможенников, зазывал,

И чужой брани.

Он смотрел на закат,

А она на рассвет,

Для кого-то разницы вовсе нет,

Но они то знали, как в нужный час

Горят звёзды.

Она всюду искала их серебряный свет,

Словно клад из древних, но ценных монет.

А он любовался миллиардами страз

Ночью поздней.

Что их связывало?

Ничего.

Просто как-то ночью было светло,

Завязался в сети вдруг разговор

У двух человек.

Он писал ей, что снегом все замело,

Как под светом от фонаря тепло,

А она ему о гордости гор

И о скорости рек.

Он слегка был пьян,

Когда вдруг позвал

Ее в город, где был маяк и причал,

А она взяла свой чемодан

И приехала вскоре.

И у них были книжки и был диван,

И у них был мир полный разных стран,

И закат, и рассвет, и туман, и вокзал.

И горы, и море.

II

Да ладно, откуда бы ей место

Посреди всего этого бардака?

Ну честно!

Вы встречали еще подобного дурака?

Чтобы думать – она придет и останется здесь!

Тут на дне бутылок болтается мутная взвесь,

Тут хлам в коробках, чеки от пятничного кутежа,

Тут пыль и копоть, а она, как роза, свежа.

Тут не знают слов любви ни солдат, ни моряк,

Тут всегда все идет наперекосяк.

И вот в этот мир, где он всегда был один,

Она придет насовсем? ох ты господи, пощади!

Он берется за пыльную тряпку, открывает окно нараспашку.