Собрание стихотворений. Роман в стихах (сборник)

Слова мои глухи,

скучны реченья радостного духа.

Скользят мои неслышные стихи

мимо врага, а паче мимо друга.

И жизнь блестящая, таимая во мне,

которой душно здесь, и сумрачно, и тесно,

взрываясь бомбой, стелется вовне

неощутимо, тихо, бестелесно.

Нет благодати мне. Зачем же я стучусь

в те неизменно запертые двери,

зачем же тщусь, зачем надеждой льщусь,

зачем же, разуверясь, снова верю,

что близок час, когда, рукой подать,

ко мне сойдет святая благодать?

Разговор с моей судьбой

Бог! Не бунтуй! Все равно тебя, Бог,

я запрягу в свой нехитрый возок,

ты будешь, взнузданный, в нем бунтовать,

я буду песню свою напевать.

Так мы поскачем, помчимся, взовьемся.

Может, когда-нибудь вправду споемся?

Нет? Не судьба ты, а старая кляча,

прочь от меня, спотыкаясь и плача.

Что ж ты вернулось, несчастье мое?

Или тебе без меня не житье?

Не улыбайся, не льсти и не лги,

знай, мы с тобою навеки враги.

Но позови – и навстречу я выйду.

Пусть ты несешь мне удар и обиду,

пусть ты с презреньем, с сумой да с тюрьмой,

Бог! Не бунтуй! Все равно будешь мой!

«Зачем глядишь так пристально?..»

Зачем глядишь так пристально?

Ведь мы с тобой, сам-друг,

укрылись в тихой пристани

от всех житейских вьюг.

Клокочет чайник синенький,

как верный ручеек,

на кухне для пустынников

всегда готов чаек,

гудит машинка швейная,

как некий добрый зверь:

надежная, семейная

защита от потерь.

И ветры в дом не просятся

зайти на полчаса,

и тихо так доносятся

людские голоса.

А думать будем после мы,

когда пойдут дожди.

Цыплят считать по осени…

Прищурься. Подожди.

««В этой маленькой корзинке…»

«В этой маленькой корзинке

есть помада и духи,

ленты, кружева, ботинки –

что угодно для души».

Путь мой долгий ли – короткий,

день богат или убог –

в этой маленькой коробке

вперемешку – быт и Бог.

В этой маленькой заначке

что запрячу – сохраню:

очень странные задачки,

очень разные меню.

Поворачиваю тонны,

безоружна, налегке –

в этом круглом, в этом темном

в этом странном сундуке.

Из податливого воска

жизнь прекрасную леплю

в этой старенькой авоське,

где дышу я и люблю.

Сине море

Вот и снова после сна я

обрела себя, живую:

в честь чего, сама не знаю,

потихоньку торжествую.