Традиции & Авангард. №3 (15) 2023 г.

Мне читать, как и писать, впрочем, уже давно не хочется. Так что я больше притворяюсь, что читаю, сосредоточив взгляд на первой попавшейся странице. Опять размышляю, что-то грустно, выводы неутешительны. Грустно, что так оно получилось, с этими оргазмами, так глупо это всё. Наверное – какое неожиданное озарение! – всё куда проще. Это просто я сама всё утрирую и преувеличиваю. На деле же всё очень просто и всё хорошо: Мой Фиэр рядом. Он тут, в нескольких от меня сантиметрах, он не уйдёт, он вчера спал рядом со мной, и сегодня разлёгся тут, и завтра… А что будет завтра? – лезет мысль.

До чего же я слабое существо! Мне бы радоваться, наслаждаться счастьем, мне же, по сути, ничего более не надо – только бы он лежал рядом со мной. Пусть лежит рядом со мной, и сегодня, и завтра, пусть мы умрём вместе, пусть нас вместе закопают, чтобы мы так и лежали – вместе. Мне более ничего не надо, слышите?

Или надо?..

Ау, куда ушло озарение?

Мои трезвые полуночные размышления навевают противную тоску, я сама себе противна.

Ведь именно благодаря всем этим моим лишним страхам, только из-за них всё очень скоро закончится. И я это понимаю прекрасно. Так произойдёт именно потому, что я боюсь этого. Я вручила ему свою жизнь и, как её жить дальше, что предпринимать – не могу разобраться. А он мне ничем не обязан. Я боюсь потерять Моего Фиэра. И потеряю. Потому что боюсь. Ну не надо, не надо бояться – успокаиваю я саму себя. Не помогает. Сочиняется стих:

Прыг! – муха по столу.

А я – по ветру.

Разветрю свои страсти.

На ветру

Они взбунтуются —

Окажутся, где «это».

По нраву им —

Там слова нет «уйду».

А там, где «это», —

Там всегда +30.

А в худшем случае —

Возможно, 25.

И там, где «это»,

Запросто случится,

Что я смогу шутя Тебя обнять…

Брыньк! – капля из кранов.

А я – от тела.

Отвинчиваю сердце —

Пусть оно…

Пусть будет моё сердце

Приглашеньем.

Куда? Туда.

Где слова нет «прошло».

А там, где «это», —

Там всегда мне двадцать.

А в худшем случае…

А в худшем – двадцать вновь!

Но там, где «это»…

Нам не повстречаться.

Ведь «это» называется —

Любовь.

Бах! – пулею в затылок…»

Ну сказал бы он хоть что-нибудь ободряющее вместо уже привычных воспитательных упрёков, обнял бы меня: «Зверь, пора спать, хватит шелестеть. Завтра мы…»

Но он лежит, читает и молчит. И ничего не говорит мне. Ничегошеньки.

Я закрываю книгу, кладу её под кровать и, отвернувшись набок, замираю.