«Поэзия русского слова». Специальное издание всех участников конкурса

Я все как есть, от сердца произнес!

Согласны вы?

О, нет, не надо лести!

Я никогда не стану – я же скромен —

Кричать о том, как я чудесен и огромен!

Мне эта блажь не свойственна совсем.

Пусть лучше скажет вам об этом моя тень.

Да, кстати где она?

Ах, да, сейчас же полдень.

Я так и знал, что ни на что совсем не годен

Весь этот мир гнилой, невыносимый!

О, Боже милосердный, дай мне силы

Справляться с лицемерие и ложью,

Кругом САМОВЛЮБЛЕННЫЕ вельможи…

Вон тот сейчас идет с довольной рожей.

А он же дрянь. Посмел меня предать!

Я сотенку в карман хотел списать.

А он подстроил так, что ни копейки —

Предателям таким свернуть бы шейки

Карман свой ставить выше моего!

Но ничего, дождетесь, ничего!

Но добр я, а он мошенник, плут!

И все часы его, поверьте, врут!

И я теперь, конечно же, один

Непонятый. На пике всех вершин

Борюсь с несправедливостью. Так сложно!

Гоню на грани сил по бездорожью,

Борюсь с пустышками с раздутым самомненьем!

О, Боже, Боже, дай мне сил, дай мне терпенья!

Хотя, зачем Тебя просить?

Ведь я.

Ведь Я.

Я Дух Святой. Тобой целованный, Всевышний!

Хотя.… Ну ладно, может, это я уж слишком.

Но мне и правда, непонятно, неизвестно.

Как мир в восторге от меня еще не треснул!

Ну, посмотрите, как я тонок и изящен!

Как мой ботинок поцелуями украшен!

Как сокрушаюсь над примерзшими цветами!

– Не замечая хруста ребер под ногами.

    …

Любить весь мир способен только Бог,

Любя весь мир, ты никого не любишь,

От сердца по кусочку ты погубишь,

Чтоб каждому досталось этих крох.

Достанется ли? Ветер пронесет

Над шумною толпой по капле крови.

Держали ли ладони наготове?

Готовы ли принять твой слабый вздох?

Подаришь ты – что тоже может быть,

В раскрытую ладонь щепотку пепла,

Ведь для того давно все отгорело,

Кто, кажется, весь мир готов любить.

Не льсти себе: Не Бог! Не херувим!

И очагом весь мир обогревая,

Ты не заметишь: рядом замерзает

Твой ближний – тот, кто должен быть любим.

    …

Муза не работа,

Не тропа к успеху,

Не звезда тщеславий

И не поле ржи.

До седьмого пота,

До дурного смеха

Можешь жать исправно

Соки из души.

Тысячу теорий

Из заумных книжек

Проглоти покорно,

Строками давясь —

Все равно апорий

Буквенный сподвижник

Не докажет спорных,

Музою клянясь.

Знай, поэт рождался —

Муза принимала

И благословляла

До могилы петь.