Рифмы пали на листочки

И ей, внимая молчаливо,

Меня в поэты посвятят.

***

Написала я книжонку.

Ни роман, ни повесть,

Ни рассказ и ни поэма.

Этакая помесь!

С жанром плохо у меня.

В рамки не вписалась.

Не хватило мне огня

Этакую малость!

Ни брошюра, ни буклет.

Видно, зря старалась.

Ей в печати места нет.

Этакая жалость!

К издателю

Вы сомневаетесь в удаче.

Со мной Вы об успехе спорите.

Нет, не надейтесь. Не заплачу.

Меня вы только раззадорите.

Вы мой язык подвергли критике.

Вы в мою искренность не верите.

Вы б присмотрелись ко мне пристальней.

А, вдруг, однажды пожалеете.

***

Вдохновенью нужна тишина.

Шум пугает его и гнетёт.

Ты сидишь у окошка одна,

Ждёшь, когда вдохновенье придёт.

А на землю спускается ночь.

Поселилась на небе луна.

Шум дневной и заботы все прочь,

Вдохновенью нужна тишина.

Разливается свет фонарей,

И замедлил свой бег ветерок.

Осторожно вдруг скрипнула дверь,

Вдохновенье взошло на порог…

И слова побежали рекой.

Заскрипело перо по листку,

Изливая души непокой,

Выводя за строкою строку…

Разговор с критиком

Для вас красивые слова,

А для меня порыв душевный.

Да, я, наверно, неправа

И легкомысленна, наверно.

В стихах метафоры важны,

И ритм, и музыка, и мысли,

А у меня опять порыв.

То торжествую, то раскисну.

Опять заносит не туда.

И в голове столпотворенье.

И недостаточно труда,

Но снизойдёт вдруг вдохновенье…

И задрожит в душе струна,

Из сердца строки так и льются

И все простейшие слова

Вдруг сами рифмой обернутся.

***

Чтоб не сойти с ума от боли,

Чтоб разум вдруг не потерять,

Не стать плаксивою и злою,

Я начала стихи писать.

Слова то плакали, то пели,

Смывая белизну страниц;

То к звёздам полночным летели,

То опрокидывались ниц,

То поднимались на вершину,

То низвергались с высоты,

На гребне волн неслись в пучину

И бились вдребезги мечты.

Промчались бури и затишья,

Посеребрили мне виски.

А боль из сердца тихо вышла,

Словами пала на листки.

***

Я ещё не довершила,

Я ещё не дописала.

Я ещё не догрешила,

Я ещё не домечтала.

Получила я отсрочку

От небес, меня зовущих.

Но ушли туда навечно,

Те, что были меня лучше.

Те, что круг свой завершили,

Дописали, домечтали.

Мне они, как эстафету,

Свою лиру передали.

Вместо них по этой жизни

До конца я прошагаю.