Порочный

Однако вместо благодарности за комплимент Ленка нахохлилась, скрестила руки на груди и, отчетливо выделяя каждое слово, спросила:

– Неужели ты даже не отличаешь пуловер от свитшота?

Поняв, что сейчас последует получасовая лекция, я глубоко вздохнула.

Ладно, сама нарвалась. Но что я могу сделать, если я не различаю все эти джемперы, свитера, кардиганы, бомберы, худи? Для меня все эти тряпки имеют одно название – кофточка.

Внезапно моим спасением оказался телефонный звонок. Звонил мой телефон. Я взяла трубку:

– Алло, мам, – своим мягким местом я понимала, что сейчас мама начнет гнать меня домой.

Правильно понимала.

– Ев, тетя Зина приехала. Где же ты ходишь? Она приезжает к нам раз в год, можно хоть денек посидеть дома!

– Прости мам, кажется, я прослушала.

– Так уши надо водой мыть, а не компотом!

– Хорошо, скоро буду, – бросила я, артистично закатив глаза.

– Давай, через полчаса ждем тебя дома! Опоздаешь – останешься без гостинца!

Услышав про «гостинец», я мигом начала собираться.

Что-что, а это я люблю! За секунду обрисовала Лене ситуацию, мы обнялись, и я пошла.

Летний ветер нагло играл с волосами, солнце нежно обнимала своими теплыми лучами.

«Ты начала опасную игру, девочка», – вертелись слова в моей голове.

Глава 12

Паша

Сегодня важный день. Моим друзьям предстоит пройти тест. Жестокий тест. Дикий тест. Еще вчера я сказал им, чтобы сегодня ровно в пять вечера они были на заброшке.

К сегодняшнему дню я подготовился заранее.

Забил червяками две упаковки из-под таблеток, поймал несколько пар лягушек на пруду, котята мило сопят в коробке.

«Зачем?» – спросите вы. «Скоро узнаете», – отвечу я.

Легонько чиркаю ножичком по запястью так, что остаются белые линии. От скуки нарисовал себе так нечто, похожее на того человечка из картины Эдварда Мунка «Крик».

Скучно. Беру с полки первую попавшуюся книгу – «Мастер и Маргарита» Михаила Булгакова. Мама любила эту книгу. Открываю, начинаю листать.

«Тьма, пришедшая со Средиземного моря, накрыла ненавидимый прокуратором город…».

Тьма… Во мне тоже есть некая тьма, пришедшая черт знает откуда.

Все началось со смерти родителей. Точнее их беспощадного убийства этим несчастным нарком, которого Тимур называет своим отцом. С этого дня меня будто подменили. В моей голове что-то щелкнуло, замкнуло. Я – больше не я. Вместо меня – другой человек, другой Паша.

* * *

Стою возле заброшенного здания, рассматриваю трещину в стене.