Межсезонье

«Когда закончится всё это…»

Когда закончится всё это,

Весь этот ужас на земле,

Найдём на пляже разогретом

Волны прохладной мягкий всплеск.

Два мирных жителя вселенной,

В миру – простые имена,

Нам будет море по колено,

Маяк пошлёт нам добрый знак,

И в спектре праведного света

Нас понесёт куда-то вдаль.

Два озарённых человека,

Забывших горе и печаль.

«Твоя история проста…»

Твоя история проста:

один из тысяч на планете.

С такой судьбой – один из ста.

Всего один, кто на примете

у разгулявшихся дождей

по мокрым тропам побережья,

где каждый миг и каждый день

надеждой дальней смутно брезжит,

где над волной летящий бриз

несёт пескам и соснам удаль,

а ты ты готов здесь до зари

ждать и надеяться на чудо.

«Немного солнца на балконе…»

Немного солнца на балконе,

Чуть света в комнате пустой.

Пора для чайной церемонии,

Пора побыть самим собой.

Твой разум пуст, а сердце – вряд ли.

Что в нём, не стоит говорить.

Сегодня чай в стакане мятный,

И с пляжа шепчет тёплый бриз.

Открыта книга Шри Чинмоя,

Горяч лавандовый эфир.

Не исчерпать сегодня моря,

Но вразумить кипящий мир

Хотя бы мантрой. Без движенья

Впустить окрестности его

В себя до умиротворенья,

До плеска в гуще пенных волн.

«Твой дом – не муторная крепость…»

Твой дом – не муторная крепость,

Не на отшибе дня форпост.

В том доме чай твой чёрн и крепок.

Бывает, слышен звонкий тост.

И ты в тех комнатах не вечен,

По крайней мере, до утра.

Твой сон, как смерть, не изувечен

Иглою жизненных наград.

Ты не поэт корявых улиц

Со шрамом на рябом лице.

В меланхолическом загуле

Ты не искал для рифмы цель,

А жил и будешь жить у моря.

Песчаным росчерком пера

Оставишь след на дюнном взгорье

До первых промельков утра.

«На рубеже большой страны…»

На рубеже большой страны,

На полуострове балтийском,

Где зимним холодом волны

Песок омыт, и где-то близко,

За перелеском, за холмом,

Видны наброски госграницы,

И, отгоняя хмарь крылом,

Летят мятежным клином птицы,

И вслед за ними рвётся мол,

В ущелье моря уходящий,

И ты пред морем чист и гол,

Стоишь над буной, дышишь чаще,

А за тобой – гудящий лес,

И эти вечные вопросы,

В которых – тайна до небес,

И чёрных пятен мокнет россыпь.

Межсезонье.