Старая тетрадь

И вот он, стук в дверь…

Не открывай, ведь знаешь —

Это оно, чёрное горе моё.

Моё горе не с чёрным платком,

Моё горе с чёрным лицом.

Стук в дверь всё сильнее.

Не открывай!

Здесь так хорошо,

Здесь светлый рай!

Но нет, дрожащей от страха рукой,

С сомнением в сердце

Я открываю дверь

И вижу – оно,

Чёрное горе моё.

Моё горе не с чёрным платком,

Моё горе с чёрным лицом.

Оно хватает за горло меня,

Сосёт из меня слёзы.

Оно утоляет жажду свою,

Моё чёрное горе.

Бросить ли мне свою душу

На растерзанье ему, чёрному горю своему?

И пусть насладится оно болью сердца моего.

Моё горе не с чёрным платком,

Моё горе с чёрным лицом,

Грейся моим огнём!

Пей мои слёзы!

    28 августа 1996 г.

Сердце матери

Юноша, став взрослее,

Почувствовал в своей груди огонь.

Сжирало пламя душу,

К нему пришла любовь.

Измучавшийся, коленопреклонённый,

Он умолял Её – Будь моей!

И глянув свысока Она сказала:

– Твоей я буду, коль сердце матери

Ты принесёшь своей.

И опечаленный таким условием жестоким,

Ушёл он в горы, чтобы забыть любовь.

Но не смог… Истосковался,

Извелся весь. Решился.

Убил он мать,

И вынул сердце из груди,

И побежал к своей любви,

Горючими слезами обливаясь,

Неся в руке родное сердце.

И он споткнулся, и упал,

Не чуя под собою ног.

А сердце матери в руке спросило:

– Не больно ли тебе, сынок?

Так благодарны будьте матерям

За всепрощающее сердце!

    Весна 1996 г.

«О том, что по разным…»

О том, что по разным

Дорогам идем

Пусть осень плачет дождем,

А я же корявую свою колею

Ни с кем не разделю.

Хоть корява моя колея,

Она все-таки только моя.

Пусть кто-нибудь скажет,

Что трудно одной

И постель всегда холодна.

Я отвечу: Будет трудно – есть друзья,

И ждет меня где-то постель теплая.

Хоть постель моя холодна,

Она все-таки только моя.

Ну а если Ты с собой позовешь,

Скажешь – Трудно мне одному,

Будь со мной, ты мне нужна.

Я за тобой на край света пойду.

Хоть свобода мне дорога,

Но я все-таки только твоя.

    16 мая 1997 г.

К моему дню рождения

Вот пришла наконец осень,

Снова дождь и снова тоска.

По унылым дворам ветер листья носит,

И свинцовые в небе висят облака.

Снова день без тебя. В воспаленном мозгу

Одряхлелые мысли ворочу… о тебе.

Как страницы листаю

Бессонные серые ночи.