Город истин. Сборник прозы и поэзии, посвящённый 320-летию основания Санкт-Петербурга

Сеет повсюду снежные вихри,

Чтобы от них даже двери охрипли,

Чтобы скрипели они что есть мочи,

Нас запуская с утра и до ночи!

С ветром колючим и белой крупой

Небо седеет, и цвет голубой

Небом забыт! И теперь только ветер

Носит замёрзший, мерцающий пепел…

Что же ты, ветер, не знаешь границы,

Всех заставляешь укутывать лица,

Прятать их в ворот и щурить глаза,

Кажется даже, что мёрзнет слеза…

Только дверям это всё нипочём:

Двери нам рады и ночью, и днём.

Ветер холодный: колюч, неприветлив,

Сыплет крупу по всему Белу Свету…

Сеет повсюду снежные вихри,

Чтобы от них даже двери охрипли…

Нет! Не укрыться от ветра за дверью,

Всюду за мною он следует тенью:

Ветками громко в окошко стучится,

Бьётся в него перепуганной птицей.

Грустные песни в его завыванье,

Но не расслышать ни слов, ни названья.

Ветер, как пёс, что замёрз и продрог,

Жмётся, скулит и ползёт на порог.

Только в его эту жалость не верю.

Пусть остаётся один. И за дверью!

Я у окошка не стану грустить,

Шалью укроюсь и буду просить:

Пусть успокоится, угомонится

Ветер колючий, уснёт – и приснится

Ветру и парус, и белые чайки,

Что над водою сбиваются в стайки.

Пусть он игру затевает на море —

С волнами плещется, бьётся и спорит…

Тихо ему прошепчу: «Доброй ночи!

Спи уже, ветер, приляг на часочек».

Ветер, отбросив колючки, иголки,

Вмиг присмирел у раскидистой ёлки!

Ветер утих… И тотчас просветлело.

Снег прекратился. Но всё ещё бело

Небо, с которого сыпались крошки

Снежного пиршества в белой одёжке.

Утро едва распахнуло объятья

Нежного кружева снежного платья,

Ветер проснулся и снова кружится,

Ранних прохожих приветствуя лица.

Хлопнула дверь, выпуская соседей.

Нет! Не приехал. Ты снова не едешь…

Утро. И ветер ещё неокрепший

Стелет позёмку вчерашнего снега.

Радостным лаем взорвав тишину,

Бегает пёс с поводком по двору.

Время застыло, как я у окошка,

Кофе дымится, остывший немножко.

Утро воскресное – нежность и нега.

Воздух наполнен конвертами снега.

Их подхватив, как бесценную почту,

Носится ветер, давая отсрочку

Встречам, которые станут лишь ветром,

Что перепутал и снег, и конверты…

В снежные хлопья укутанный ветер —

Писем сгорающих тлеющий пепел.