Кто мы? Стихи

С тобой я буду рядом

Под ветром и под градом,

Все будет так, как надо,

Нам в жизни повезет.

Но зимы и весны прошли,

Ты мужчина, сынок.

Трамвай уже скрылся вдали,

И не слышен звонок.

И свил далеко ты гнездо,

Не доехать туда.

Но чтобы не слышал никто,

Я шепчу иногда:

Сыночек мой, сыночек,

Мой ласковый звоночек,

Нас дождик не замочит,

И буря не согнет.

С тобой я буду рядом

Под ветром и под градом,

Все будет так, как надо,

Нам в жизни повезет.

Я ТЕБЯ ЛЮБЛЮ

Сегодня утро началось чудесно.

Сижу на кухне, мирно кофе пью,

И вдруг пришла от сына эсэмэска,

А в ней такое: «Я тебя люблю».

И я в недоумении застыла:

Быть может, мальчику грозит беда?

Какая парня муха укусила?

Такого не писал он никогда.

Потом взяла себя я в руки,

И, поразмыслив, подвела итог;

Возможно, написал он так от скуки.

И отвечала: «Да и я, сынок».

Ушла тревога, мысль пришла благая:

Недаром, значит, жизнь я прожила,

Так много сил, терпенья прилагая,

Чтоб весть такая мне теперь пришла.

Мне захотелось петь, летать, как птица,

И сразу гордо крылья расправлять.

Не каждой матери такое и приснится,

Чтоб взрослый сын решил так написать.

У всех подруг кругом такие дети!

От их чудачеств пухнет голова.

Вот мать помрет, и даже не заметят.

А мне какие пишет сын слова!

Так я в душе все сыном восхищалась,

Какой внимательный и чуткий он,

И рассказать подруге собиралась.

Вдруг рядом снова звякнул телефон.

Пришло опять от сына сообщенье:

Его открыла с трепетом в душе:

«Ой, мамочка, прошу прощенья.

Случайно я отправил. Не тебе».

Вот так. Недолго музыка играла,

Недолго польку фраер танцевал.

Ну что ж… Я, в общем, так и знала,

Что он не маме это написал.

И это правильно. Писал, наверно, Любе,

Наташе, Кате, той, что так юна.

И слава Богу, он кого-то любит.

И, дай-то Бог, любила чтоб она.

И чувствую, вновь вырастают крылья.

Я слово каждое его ловлю.

И дальше: «Мам, все остается в силе.

И это правда —

Я тебя люблю».

ТЫ МНЕ СКАЗАЛ

Ты мне сказал, что в жизни никогда

Не стал бы ты со мной уже общаться.

Но, что поделать, мать я, вот беда.

Мне, к сожаленью, некуда деваться.

Тебе привыкла помогать всегда,

На все смотря сквозь ракурс твоей призмы.