Дневник поэта. Город & мысли…

«Каково?»

Каково чувствовать дрожь

от касания твоих губ?

Каково погружаться в страсть,

лишь при виде тебя одной

в солнце-утреннем обличии

и накрытой одной простынёй,

после нежной и бессонной ночи?

Каково чувствовать запах

от приготовленного для тебя кофе?

Каково ловить улыбку на твоём лице,

когда ты собираешься на работу?

Каково тебя видеть со мной

в драматическом театре

на любовном спектакле

с интересным сюжетом

и захватывающим финалом?

Каково тебя видеть со мной

в самом вечернем платье,

выражающееся изяществом и красотой,

когда на мне строгий смокинг,

подчёркивающий мою элегантность,

а прожектор освещает нас с тобой,

когда мы в первом ряду партера

держимся за руки вдвоём?

Каково сидеть на берегу в Ла-Манше,

увлекаться игристым Louis Roederer,

говорить о любви и наслаждаться

прибоем ласкового моря?

Каково сгореть от счастья,

удерживая тебя в своих объятиях

и бежать от рассвета к закату

без тревоги и без оглядки,

чтобы там возродиться вновь?

Каково не вставать неделю с постели,

и стать открывателем континентов

на твоём белоснежном теле?

Укрываться одним одеялом,

Прижиматься друг к другу ближе,

когда стужа стучится в окно?

Каково же быть самым нужным?

Каково же быть целым миром?

Каково быть только твоим?

Каково проводить с тобой дни и ночи?

Каково проживать с тобой год и вечность?

Мне известно каково любить,

но ты знаешь

мне хочется познать и другую тайну:

Каково же любить,

и при этом любимым быть?

    30.

«Оторопь»

Скажите мне, какое нынче время года?

Лето. Осень. Или не ушедшая весна?

В голове смешались все оттенки.

Май, – осиновым колом корёжится в груди.

Я по улицам брожу – Екатерининского града,

прожигая на асфальте, – никому не нужные следы.

И как тень, потерянного волка,

в темноте латаю собственные раны…

Календарь – одни сплошные цифры,

а недели превращаются в года.

И душа застряла в мизансцене,

в той, что не исполнена была.

Скажите, что за окном моим сегодня?

В моих глазах одна лишь пелена,

а голова, вот-вот рассыпится, как скорлупа.

О, разум! Не сведи же ты с ума, меня.

Как маятник мотает от угла,

до стороны кидая, где ждёт очередная пустота.

Жара, настырной хваткой движется к трахее,

пытаясь пережать мои, —

наиглупейшие затеи.