Собака из лужи лакает небо. Философская лирика

Научит неразумных, как прожить нам всем,

Чтоб никому вокруг не досаждать…

За проповедь любви к собрату ближнему

Как христианство можно осуждать?

Не верю я ни в чудо воскресения,

Ни в то, что было раньше, ни потом,

Но отвернуться от руки к спасению —

Не гордецом быть нужно, а глупцом.

Подняться над собой, есть лучше способы,

Их избранным поведал Вельзевул.

Когда те гуры сами не утопли бы

В самопознанье, я бы к ним примкнул.

Незрячим поводырь – слепая ненависть.

Желающему выйти с гиблых мест,

Чтоб знать, куда ступить в трясине мерзости,

Надежда на любовь, держащей шест.

Свинство и любовь к деньгам

Быть лучше прочих я не дам зарок,

Последним не смогу я поделиться.

Но если бедность – это не порок,

То жадность, говорят, большое свинство.

Не будь свиньёй и Бога не гневи…

Поговорим мы лучше о любви.

Особый род любви – любовь к деньгам.

То чувство безответно лишь к ленивым.

И тот, кто роет рылом тут и там,

Найдёт свой клад под дубом, под оливой.

Засохнет если дерево в тот год,

Свинья от сожаленья не умрёт.

* * *

Неплохо было б на купюрах обиходных,

Что люди в банки с трепетом несут,

Изобразить бы жёлудь знаком водным,

Отображающим свинячью суть.

Пятак на морде у свиньи, скажу я вам,

Из-за её пристрастия к деньгам!

Поп-культура и любовь к природе

Человек шёл в лес бить зайцев,

А потом ружьё отбросил,

Сел и начал вдруг смеяться…

Зайцы окосели просто,

Обалдели просто зайцы,

И спросили всей гурьбою:

– Нам самим не догадаться.

Дескать, дядя, что с тобою?

Что вдруг за метаморфоза,

Ты не переохладился?

– Что вы, зайцы, от мороза

Я как заново родился.

Потерял к убийству тягу,

Овощами стал питаться.

Я вчера прослушал шлягер

Группы «Дед Мазай и зайцы».

Изучил их партитуру —

Да, высокое искусство…

Вот что значит поп-культура

И к родному краю чувство!

Впредь с природой единенье

Нарушать мне неохота,

Где в гармонии Творенья

Зайцы – это те же ноты.

Будем жить, пока нас не попросят

Будем жить, пока нас не попросят

На земле оставить города,

Но и после смерти нас не бросят,

Чтоб мы не сбежали до Суда…

В стороне родной, от слёз опухшей,

Где воспоминанья как конвой,

Сорок дней продержат наши души,

А потом отпустят в мир иной.