Сундучная книга

На столе гордо высился блестящий самовар.

– Доброе утро!

– Оно сегодня действительно доброе, – ответил старик. – День будет хорошим. Так что советую выйти пораньше.

– Да, отец, я так и хотел.

Я вытащил из рюкзака термос, колбасу, помидоры и хлеб.

– Угощайтесь! Разделите со мной скромную трапезу. Очень Вам благодарен за гостеприимство.

– Вот спасибо. Какое уж там гостеприимство… Отчего не помочь хорошему человеку? За какими делами в наших краях?

– Никакого криминала, – решил пошутить я. – Собираю старинные вещи, записываю песни, легенды, сказки.

Вы, кстати, не знаете никаких древних песен?

– Я-то? Нет. Вот хозяйка моя много знала. Ты зайди сейчас в другие дома в нашей деревне. Может, кто что-нибудь и вспомнит.

– Ясно. Спасибо.

– У меня есть старый сундук. Могу показать, если хочешь.

– Конечно, хочу.

– Поешь и сходим.

После завтрака старик вышел из избы, принёс ржавые ключи и тихо сказал:

– Пойдём.

Мы вышли в холодные сени, а оттуда через боковую дверь попали в чулан.

Старик долго не мог открыть дверь – ключи плохо вставлялись в замок. На моё предложение помочь он довольно резко отказал. Когда дверь с трудом поддалась, старик отёр пол со лба и сказал:

– Во всём должен быть порядок.

– Да зачем Вам такой огромный замок? Вы храните сокровища? – сказал я, улыбаясь.

– Всякое может быть. Повсюду лихие люди. Бережёного Бог бережёт.

– Ну хорошо. Показывайте Ваш сундук («Вот ведь Плюшкин» – подумал я раздражённо).

Но показывать уже не надо было: я увидел у стены большой чёрный сундук.

Он имел прямые стенки и покатую крышку. На боковых сторонах прикреплялись ржавые кованые ручки. Все стенки сундука, кроме задней, покрывала незамысловатая роспись: внутри крупных ромбов, состоящих из белых точек, располагались яркие «пылающие» розетки; края сундука отмечались красными и белыми полосами. Несмотря на простоту внешнего облика, сундук производил приятное впечатление.

– Это мамин сундук. Как себя помню, так он здесь и стоит. Раньше в нём моя хозяйка картошку хранила, теперь он пуст, – сказал старик.

– Странно. Обычно сундуки из ваших мест покрашены красной краской, а этот чёрный. Почему?

– О, это грустная история. Был у нас когда-то хороший мастер. Он сам сундуки делал, сам их расписывал, сам в Вятку на базар отвозил. Говорят, хороший был человек. Мне отец о нём рассказывал. Как-то раз он не сам повёз сундуки, а послал сына. А дело было зимой, морозы стояли лютые. В такие морозы волки совершенно звереют.