Поэзия души

Торопятся куда-то люди,

Кто вдаль, а кто в святую высь.

У каждого свои желанья,

Свои идеи и мечты.

Не отдаваясь ожиданьям,

Спешат все счастье обрести.

А в чём оно, не каждый скажет.

И всё ж, в заботах и трудах

Спешат, торопятся отважно,

Чтоб растворится в новых днях.

Не там ли, в новизне явлений,

Для всех жизнь станет вдруг, милей.

Нам не подскажет даже гений,

В чём истинное счастье дней.

Но, молвил Бунин: «Вспоминаем

Мы счастье. Может быть оно,

Осенний сад, что, за сараем,

И воздух, льющийся в окно».

    3

Поэзия его прелестна

И удивительно чиста.

Сияние от звёзд небесных

В них и земная красота.

Степей великое раздолье.

Трав колыханье, трели птиц.

И русское, родное поле

И блики утренних зарниц.

Ручья журчание живое,

И шум дубрав, и ветра свист.

В ней ощущение земное

Любви, которой нет границ,

Души с природой единенье,

Что слились в свой бессмертный круг.

В ней – и покоя и смятенья

Необъяснимая нам суть.

И восприятие понятий

Всех звуков мира, красок, чувств.

В ней то, что хочется принять нам,

Запоминая наизусть.

    4

Нет тем отдельных для поэта.

Сумел в стихах он описать

Всё то, что разумом отметил,

Всё то, что смог душой принять.

Все краски света, все оттенки,

Все звуки смог отобразить.

Картины осени и лета,

И блеск серебряной зимы.

Весны божественной цветенье,

В днях пробуждения земли.

Святого мира обновленье

И возрождение любви.

Не зря в стихи его вливались

Из глубины земной тиши

И человеческая радость,

И одиночество души.

И бытия живые звуки,

И звёзд небесных тайный свет.

За гранью творчества, как будто,

Их уловить сумел поэт.

    5

По воле бога, не напрасно

С поэзией был Бунин слит.

Все человеческие страсти

И чувства, он хотел раскрыть

Словами, мыслями, стихами,

Что торопились в мир живой.

Стихи, как будто полыхали

Над ним, как зори над землёй.

Даря невиданную радость,

Ту, что приходит не ко всем.

Незримо для него рождались

Стихи, порой и в полусне.

И голова его с подушки

Вздымалась, позабыть боясь

Стихов навеянную сущность

И их, непознанную страсть.

И медлить вовсе здесь не надо —

Не станет стих ждать до утра,

Пусть, лучше, тут же, на бумагу

Сольётся с кончика пера.

    6

Людских похвал не ожидая,

Как будто зову бога вняв,

Он пишет, словно оживляя

Своей судьбы былую явь.