Ветра пустыни

] то скрывает стихами. S…

Последняя битва при Ватерлоо

Смерть – осязаемая, тонкая, прозрачная,

Стояла одиноко в саду.

Предлагая, говорила так однозначно,

"Придёт время – я в ад проведу!

Да не бойся ты так! Это место для избранных,

Там тоже кофе пьют и тот же дым от сигарет!

Да, там не говорят на одном языке со львами и тиграми,

Но всё же виден в конце туннеля свет!

И поверь мне, я не такая холодная,

Я не хожу с косой. Я – не Зло!

Я прекрасна, как Елена первородная!

Я как последняя битва твоя при Ватерлоо.

Сто дней суеты и конец всем страданиям,

Я не та, кто рождает страх!

Но! не найти никаких заклинаний –

Что помогли бы тебе. Всё возвращается в прах".

Смерть… стояла в саду и с кем-то говорила,

И я подумала: "Ну, что ж …"

Но она другого в колесницу посадила,

А мне сказала: "Подождёшь…" S…

Время

От проявленного – медленным течением,

К истоку необозримого стелется путь.

Время называет этот путь творением,

Мы – приключением,

Чтобы смогли нас помянуть.

Легче всего – делением, унынием обременённые,

Слепыми дорогами, исчезая в потоке дней.

Перекрёстками одиночества,

В прошлом давно казнённые,

Идти, умиляясь тяжестью цепей.

Хотелось и по highway, но просыпаясь снова в пробках,

Теряясь среди мебели старых домов.

Словно рояль – весь в пыли и нотных стопках,

Где звучала музыка октавами полутонов.

Здесь грезились успех, овации, аплодисменты,

Кружило голову десертное вино!

Так перекрёстками теряются мечта и острота момента –

Заброшенный рояль… на нём коробка “Домино”.

Теряется всё, что дано… и только тени,

Их видит Время иногда, налив себе горячий чай.

И наблюдая за игрой на сцене,

Нам говорит: «Ещё разок сыграй…» S…

В этой буре, в песках

В этой буре, в песках, всё теряя,

Ожидая ушедших дождей,

В тени мира, Жизнь отдыхая,

Обратилась негромко к ней:

– Что ж ты, девочка, ходишь по кругу?

Тратишь силу, готовясь к прыжку!

Нацепила, с испуга, кольчугу,

Нагоняешь на сердце тоску!

Хочешь, я помогу? Рядом встану,

Добрым делом тебе послужу.

Пока буря в песках, ураганы,

Одну притчу тебе расскажу:

Вон, летит Сокол Ясный над миром,

Очень редко спускается к нам.

Нет желанья прослыть здесь кумиром,

Но спустился он как-то к пескам.