Российский колокол № 7–8 (37) 2022

Взмахнёт она левой лебяжьей рукой,

И соколы к небу взлетят расписные.

Взмахнёт она правой – ударит прибой

И на море встанут суда. Да какие!

И станет привольно, и – ветер в лицо!

Нальётся пшеница, взойдут караваи,

Не будет за нашим столом подлецов,

Которые русскую душу пытали.

За всех, кто сражался, кто выбыл давно,

Кто выбыл вчера, но по-прежнему с нами,

По чаркам, по чаркам – и мёд, и вино,

И всё это, всё это не за горами!

Возвращайся

Звёзды выпали градом,

град прошил по живому,

жёсткой ниткой – сквозное.

И как будто бы рады,

подхватили и – к дому,

от земли – в неземное.

Не противиться, верить.

Улыбнётся мальчишка

безымянный, бесстрашный.

И тихонько от двери

оттолкнёт: «Эй, братишка!

Возвращайся, Отважный!»

Ты меня позовёшь

Ты меня позовёшь в эти блёстки,

В это пиршество, в шум, на звезду,

В этот глянец мечтательной вёрстки,

В сахар прошлого. Я не пойду.

Это прошлое опустошилось,

Тайно вышло.

Нам надменно оставлена милость —

Дурно пахнущий красочный след.

В окружении плоских проекций

Прогораем. И вскоре опять

Расфуфыренные иноземцы

Явят сущность, придут убивать.

Кровь реальна. От звонких побоищ

Твердь колеблется, сердце саднит.

Нам пророчествует Шостакович,

Полируя бессмертный гранит.

Не забыться. Затея пустая.

Дай же руку – и мы победим!

Грозной русской зиме уступая,

Остановится тёплый Гольфстрим.

Держаться

Держаться за землю! Упругими жилами

Пронизывать окаменевшую плоть,

Сердечную бурю смирять меж могилами,

Которые чтят человек и Господь.

Держаться за землю! Держаться неистово,

Как может израненный русский солдат, —

Врастая в сажени её каменистые, —

Стоять исполином. Ни шагу назад!

Держаться за крепости эти разбитые,

За призраки тёплых больших городов,

В которых – сиротство и дети немытые

Глядят на защитников как на богов.

Держаться! За каждое тонкое деревце,

За каждый подсолнух и сброшенный лист.

Отпустишь – всё светлое разом отменится,

И – ад

опрокинет на землю нацист.

«Соль и перец…»

Соль и перец.

Чеканные стуки дождя

в лобовое стекло.

Там, за серой материей,

всё поглотившей,

уже рассвело.

Я себя достаю

из проклятого водного мира

за мокрую прядь.

А тебя утащило в Босфор,

где туманы и мины,

тебя не достать.