Двадцать восьмая осень

Пронеслись мои годы беспечные,

Нынче маленьким стало сиденье,

Заржавел старый велик, и впредь

Не дано цепь обратно надеть…

«Я тогда подростком был наивным…»

Я тогда подростком был наивным —

Мало знал, но много замечал:

Как лыжня стремилась лентой длинной,

Как по ней лисёнок пробегал,

Как желна? пестрила на осине,

И в мороз бобёр сидел на льду

И нырял в бурлящую быстрину,

Зная, что его там не найдут.

Как бы город мне ни улыбался

Светом электрических огней,

Я доволен тем, что открывался

Этот мир не взглядами друзей,

Что бежать уже тогда стремились

К яркости столичных площадей.

И плевать, что будто всё приснилось,

Пролетело – я уж городской,

Буду всё же до конца доволен,

Что пейзажной тютчевской строкой

С ранних лет я безотчётно болен,

Как бобёр любимою рекой…

Каникулы

Из мокрой, цепкой вырвавшись руки,

Упал карась, нарушив гладь пруда,

В стихию канув, скрылся «в никуда».

И всплеском порождённые круги

Несёт покорно сонная вода…

…Эх, неужели я не знал тогда,

Что станут эти летние каникулы,

В пути земном, воистину великими,

Своим уходом быстрым навсегда?!

Не думал я… Но тем они и краше.

Не повторить, сколь ни гляди на пруд.

А деревенские невзрачные пейзажи

В меня лишь грусть приятную вдохнут.

Пока в то время не имел забот,

Не получалось видеть мир трезвей,

И оттого был запах трав сильней,

И пуще трогал алостью восход!

Те дни прекрасны тем, что далеки,

Что детство рыбкой кануло в года,

Что даже столь привычные круги

Несла с особой нежностью вода…

Двадцать восьмая осень

Семнадцать лет, рубашка в клетку, кеды,

Одна тетрадь для всех конспектов, и,

В попытках дотянуться до мечты,

Порою даже просто пообедать

Я забывал от шума суеты.

И лишь в осеннем воздухе холодном

Мне всякий раз покой напоминал,

Как старый год с листвою умирал

В очередной унылости погодной…

Семнадцать лет ещё вчера мне было —

Наивен был, зато амбициозен,

Но вдруг прохлада горько объявила:

Пришла, дружок, двадцать восьмая осень…

Я, наконец, решительно серьёзен,

Задумываюсь: вот бы мне суметь,

Когда придёт сороковая осень,

Уже смиренно на неё смотреть…

«Чтоб быть творцом, нужна ли в жизни драма…»

Чтоб быть творцом, нужна ли в жизни драма?

О, как привыкли люди видеть так:

Мол, творческие – чаще наркоманы

Да пьяницы, ушедшие в кабак.