Мои светотени. Книга стихотворений

Ведь я всего лишь дождь, оторванный

от твоего лица.

Вот такое – с каждым происходило. И со мной тоже.

Вот они, родство и соборность.

На подобные стихи, полные веры, горечи и любви, способен только истинный ИСКРЕННИЙ художник.

В том, что Людмила Банцерова – именно такой художник, сомневаться не приходится.

Всякий художник – открыватель тайны. Тайнописец. Тайнозритель. Мiръ – вот он, весь раскрыт перед Духом твоим, перед интенсивной работой его. И в то же самое время (апофатический парадокс!) он весь закрыт.

Каждый из нас, пусть через тернии и страдания, открывает Мiръ заново. Для себя? Для других? Для своего Времени?

Время всегда трагично. Время всегда необъяснимо. Поэт всё время своей жизни пишет автопортрет, о чём бы он ни писал. Поэзия – одновременно и глас Бога, и голос человеческий. Две величайших тайны в одном горячем, горящем Логосе. Мы пишем стихи, но на самом деле мы объяснить не можем, откуда они берутся, почему звучат и летят, улетают. А надо ли объяснять?

А может, это они – нас – пишут?

Есть только музыка стиха.

И музыка твоего плача. И твоего смеха. И твоей безмерной радости. И твоего беспросветного, Вселенского горя.

Людмила Банцерова – поэт ЧУВСТВА, и высоко несёт знамя чувства, и прекрасно понимает, что именно оно и есть искусство.

Да, искусство это чувство. Прерогативу мысли оставим философам и учёным. Мы, художники, напрямую работаем с чувством, с его силой, его внезапностью, его невыносимостью, его жаждой, его бесповоротностью, его – да, Божественностью.

Я воды принесу – мне б успеть допоздна.

По сугробам иду до большого колодца.

И в округе такая стоит тишина.

И не так уж легко мне на свете живётся.

А я воду ношу, – тяжело под рукой…

Я сражаюсь сама с безутешной печалью.

Как вода тяжела, мне б назваться рекой,

и ветра надо мной моё небо качают.

А я воду ношу – до тепла далеко…

Там дома опустели за долгую зиму.

Надо мной небеса, – не достану рукой.

И в колодце вода отстоялась – незрима.

И проходит мой день, затихает вдали.

А я воду ношу, – вымеряю шагами.

Как светлеет душа, и снега подошли,

и деревня глядит на меня огоньками…

Кто только не писал стихов о Родине! О русских речках-реченьках, берёзках, лесах, полях, васильках во ржи… Всяк русский человек стремится высказать, выказать любовь свою к родной земле в рифму: от простого песенника и наивного любителя литературы до изящного, словесно-колоритного, порой парадоксального мастера.