Между строк

Такой момент

не стоит упускать,

из лошадиных сил не выбиваясь,

свою карету осторожно гнать,

беречь добро обочинам на зависть.

Но сделать остановку на пути

настанет час,

как вожжи ни крути:

всем нужен сон и отдых временами,

нам от своей природы не уйти,

пока живём

под небесами…

    26 февраля 2022

Автомобильный бог

Бракованная жизнь волочится вполсилы,

ушатанный мотор к морям не увезёт

и километры гнать ночами напролёт

не сможет никогда – колёса больно хилы.

Но теплится в душе… точнее… под капотом

надежда на ремонт, осмотрам веры нет.

Быть может, повезёт – покажется на свет,

автомобильный бог за новым поворотом…

    2 марта 2022

«Разливается день белой ночью…»

Разливается день белой ночью,

нежно шепчет листва за окном,

робких капель чудным узорочьем

вдруг казённый украсился дом.

И в больнице бывает уютно

под морзянку дождя почитать.

Так прохладит затылок кровать —

с умной книжкой улечься не трудно.

Под раскидистой тенью газеты

задремал говорливый сосед,

а ведь только что вышел на след

интересной учёной беседы!

Ничего: мы ещё поболтаем;

а пока есть момент для души

погрузиться в мечты-миражи.

В этой гулкой больничной тиши

день грядущий покажется раем.

    4 марта 2022

Между строк

Читаю книгу будней между строк

и понимаю – я не одинок,

ведь мир со мной без умолку болтает.

Как мать ребёнка в ласку пеленает,

так он меня вплетает в оборот

зелёных дней, весёло-птичьих нот,

шептаньем трав, мурчанием ручьёв

от всех забот укрыть меня готов…

Так майским днём в тени у тишины

заговорит со мною дух весны,

под мерный скрип скучающей качалки

его слова (заманчивы и сладки!)

перетекут в созвучные стихи,

за ними рифмы (звонки и легки!)

вдогонку заструятся вперекат,

своей игрой меня развеселят…

Оставлю все печали между строк

и вновь пойму, что я не одинок

и окружён прекрасными друзьями —

волшебными, чудесными словами!

    15 апреля 2022

Дурные сны

Дурные сны под лунным покрывалом

крадутся полоумной чередой.

Как будто днём забот недоставало! —

Теперь и ночь томит белибердой:

усталый ум кружится в темпе вальса,

обрывки недоношенных идей

протягивают скрюченные пальцы,

того гляди, задушат без затей…

На поезде придурошных видений

подслеповато шарюсь в темноте,

ищу стоп-кран – надежду на стасенье.