Четыре строчки в переплете – 2. Сборник сетевой микропоэзии

уймитесь отрок древнерусский

не сдан

в финале шквал аплодисментов

рвусь на поклон в душе полёт

а мне орут вернитесь в кресло

пилот

вчера всю ночь ходил по бабам

и завтра чувствую пойдёшь

а мне опять стирать помаду

с подошв

мечтаю в садике у речки

цветы выращивать в тиши

среди камней с моей упавших

души

сперва вступило в поясницу

и прострелило всю корму

старайся целиться точнее

амур

Сергей Романенко © SergRomich

лежу у самой кромки моря

немножко пьяный ну и пусть

то море на меня накатит

то грусть

я думал милая ты ангел

как говорится во плоти

пока мне утром не сказала

плати

люблю расшатывать устои

шаблоны рвать плевать в табу

о чом свидетельствуют шышки

на лбу

мой труп прошу отдать науке

когда закончится стезя

пусть знают все как жыть на свете

нельзя

пришли ко мне с чужою болью

и лапы в душу мне суют

а у меня там занавески

уют

иных людей годами знаешь

иных всего то пару дней

и те вторые почему то

родней

рублю окно к соседке тане

в стене напротив топором

сейчас закончу и представлюсь

петром

чего ты тут снуёшь серёжа

а ну давай ка обоснуй

а коль обосновать не можешь

не снуй

прощай лохматый мой дружыще

держы в собачий рай ключи

я за тебя сегодня вою

в ночи

сижу в шкафу поджавшы ноги

смотрю угрюмо в темноту

похоже женщину я выбрал

не ту

проснулся утром рядом фея

лежыт во всей своей красе

а где жена детишки тёща

где все?!

бывает к вечеру устанешь

приляжешь тихо на кровать

а родственники сразу мерку

снимать

когда поэзией накрыло

в семье хотя бы одного

все остальные кроют прозой

его

я вышел в мир из интернета

напился водки и ору

как хорошо однако в этом

миру

кто вам сказал что смерть старуха

она приходит как весна

а на миру бывает даже

красна

а что у вас с лица овалом

квадрат а вовсе не овал

а я лицо куда не надо

совал

а может ну её свободу

сказал облезлый тощий пёс

и сам скуля в зубах ошейник

принёс

в чужом очнулся огороде

лёг у забора мордой ниц

когда я пьян не существует

границ

в огне твои сгорают письма

которым скоро тридцать лет

последний раз тепло мне дарят

и свет

петру поставили диагноз

у вас милок идиотизм

а он считал что это сгусток

харизм

вот нет бы поделить со мною

любви и счастия ушат

но все делить