Самострел. Роман

Лёха прикурил, но через несколько затяжек чуть не обжёг губы и бросил замусоленный крохотный остаток окурка в консервную банку из-под тушёнки. Туда же собрал обратно то, что высыпал.

– Может, чайку сварганить? – спросил Игорь, вопросительно глядя на гостя.

– Не хочу.

– Чайку покрепче не помешало бы?

– Голяк, что ли? – Лёха пошарил мутным взглядом крепко выпившего человека по столу, задержался на почти пустой бутылке. В ней оставалось ещё пальца на два водки. Лёха оживился было и тут же сник.

 – Есть малёхо, ещё на глоток. Ты будешь? – Он взялся одной рукой за кружку, второй за бутылку. Икая, переспросил: – Будешь, Гарик?

– Я нет. Хлопни на посошок, – ответил Игорь, убирая со стола вонявшую табаком консервную банку с окурками.

– Выгоняешь, что ли?

– Кончай, Лёха, умничать, – возразил в ответ Игорь.

– Да, Гарик, спросить-то забыл.

– О чём?

– Опять поедешь на вахту или как?

– Или как.

– Что? В натуре завязал с вахтой? Мало платят, что ли?

– Не в том дело, хотя и в том тоже.

Начальство, конечно, мутит в этом плане, но главное не в деньгах.

– А в чём? В чём, если не в них, основном положительном факторе нашей серой сегодня жизни?

– Ладно бы тёть Нюра жива была. А так. Соседи хоть соглашаются собак кормить. Спасибо им.

– Ладно! Слава вэдэвэ! – Лёха передумал наливать в кружку, просто поднёс бутылку к губам и опрокинул остатки водки в рот. Зацепил вилкой ломтик сала. – Вроде, прокатилась без последствий, – одобрительно отозвался он и повторил ещё раз, громче, только переставив слова: – вэдэвэ слава!!! – Тоскливо глядя на пустую бутылку, спросил: – Сколько отоварили-то?

– Не помнишь, что ли? Сам же гонцом бегал в лавку.

– Ладно, отметили нормально.

– Что-то меня, Гарик, развезло. Не по-десантурски как-то. Я не шучу. Я водила. Ты десантник. Вроде, поровну пили, а меня, чую, на табуретке штормит.

– Полежи на диванчике. Куда тебе идти такому?

– Я бы ещё не лежал.

Не зима, поди, на дворе. Не замёрзну. Август. Только второе число. Лето, можно сказать, в разгаре. До Дня автомобилиста меньше трёх месяцев остаётся. Доживём, погуляем и за мою службу. Я угощаю, хотя тебе ловчее, пенсия как-никак в довесок. А мне до пенсии как медному котелку…

– Ну, ты, Лёха, за базаром-то следи… Нашёл довесок…

– Ой, Гарик, извини, что-то я в не ту степь поплёл.

– Ладно, проехали.