Когда молчало Солнце. Квантовый зигзаг

А я? Я Смерть свою люблю!

Не признавая Смерть чужую,

Я жизнь, как миг в себе ловлю,

И я люблю тебя Святую!

Приятен смысл бытия,

И я в приятности как данность;

Как данность вертится земля:

Сознание, – Млечная Туманность;

Спокойно я в неё смотрю,

В ней тишины не нарушаю,

Красиво песни в ней пою,

И счастья миру я желаю.

Мой мир открыт, в нём нет дверей.

Иди! – Куда? «Куда захочешь!»

И стой ноги, встаёт Сергей;

А ты, с какой ноги встать хочешь?

Смотрю: сквозь Кванты в белый свет;

Сознание в призме обитает,

И в ней рождается Поэт:

Из призмы мира в мир вплывает,

И знает точно, как писать;

Зачем мечом махать упрямо,

С какой ноги ему вставать;

Как к своей цели шагать прямо:

Ведь по природе я артист!

Сейчас художник стал поэтом,

Он стал затейлив, стал речист:

Свой мир раскрасил новым светом,

И в детство милое вошёл:

Вот мать в лесу, со мной гуляет;

Там лёгкий дождь на нас сошёл,

Ничто беды не предвещает;

Здесь мир покой и тишина,

Лишь звук сердец доносит ветер,

И мать в себя погружена;

С ней рядом дремлет старый сеттер.

Мы через час пойдём домой.

Заря погаснет – включим звёзды.

Там дома, ждёт нас домовой;

Он обрезает в саду розы.

И вот он мой, привычный мир,

В нём нет понятия: – Ада, Рая,

В нём лёгок воздух и эфир,

Мы в нём живём с тобой родная.

Но, за окном опять гроза,

Разверзлась новая «Корона».

Мой Домовой за образа,

Сидит как белая ворона.

На аналое три свечи,

Мой Шут идёт к нему молиться.

Скользнули в вечности лучи,

Вновь жизни нет, мне вновь всё снится;

Сон заблудился в облаках,

Я вновь грехи в них собираю,

И вновь развеиваю прах,

Вновь воскресая, умираю.

Нередко с Буддой говорил:

Наговорился с ним, немало.

Он целый день слегка грустил:

Чего-то видно не хватало;

Он, не нашёл в себе ответ:

И я с ответами не дружен;

Я лишь Художник и Поэт:

Наивным временем разбужен.

Разбужен? Может пробуждён?

Себе шепчу: «Серёга, – Гений!»

Я в этом точно убеждён,

Нет даже тени от сомнений.

Поэмы пишут для себя.

Растёт дневник воспоминаний.

Вхожу в пространство сентября,

Без цели, смыслов и желаний.

Ведь, что написано здесь мной:

Оно, увы! неинтересно.